A M. Froment Meurice, Poema de Victor Hugo

Somos irmãos: a flor
Por duas artes pode ser feita.
O poeta é cinzelador;
O cinzelador é poeta.

Poetas ou cinzeladores,
Por nós o espírito se revela.
Tornamos os bons melhores,
Tu tornas a beleza mais bela.

No seu braço ou no seu pescoço,
Fazes das tuas fantasias,
Estatuário da joia,
Palácios de pedrarias!

Não digas: «A minha arte não é nada…»
Sai da rota traçada,
Operário mago,
E mistura ao ouro o pensamento!

Todos os pensadores, sem buscar
Quem termina ou quem começa,
Esculpem a mesma rocha:
Essa rocha é a arte imensa.

Miguel Ângelo, grande velho,
Em largos blocos que nos atira,
Fá-la jorrar ao acaso;
Benvenuto esmigalha-a.

E, diante da arte infinita,
Cuja lei nunca muda,
A migalha de Cellini
Vale o bloco de Miguel Ângelo.

Tudo é grande; sombrio ou vermelho,
Todo fogo que brilha é uma alma.
A estrela vale o sol;
A centelha vale a chama.

Victor Hugo

Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.

Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-a-m-froment-meurice-victor-hugo-2/