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– Tu que te vais para lá,
Por todas as estradas da terra,
Homem tenaz e solitário,
Para onde vais, tu que te vais?
– Amo o vento, o ar e o espaço;
E vou-me embora sem saber para onde,
Com o meu coração fervoroso e louco,
No ar que brilha e no vento que passa.
– O vento é claro no sol,
O vento é fresco sobre as casas,
O vento inclina, com os seus braços vermelhos,
De um a outro extremo dos horizontes,
As flores vermelhas e as loiras messes.
– O Sul, o Oeste, o Leste, o Norte,
Com as suas palmas de ouro,
Com os seus punhos de gelo,
Rejeitam entre si o vento que passa.
– Ei-lo que vem dos mares de Nápoles e de Messina
Cujo gesto dos deuses iluminava as ondas;
Escavou os velhos desertos onde se desenham
Os brancos festões de areia em torno dos verdes ilhéus.
O seu sopro está cansado, o seu hálito tímido,
A erva curva-se apenas nas encostas do fosso;
Tocou, no entanto, a fronte das pirâmides
E a grande esfinge viu-o passar.
– A estação muda, e lentamente o vento exuma-se
Vestido de chuva imensa e de farrapos de bruma.
– Ei-lo que vem para nós dos horizontes pálidos,
Inglaterra, Jersey, Bretanha, Escócia, Irlanda,
Onde novembro suspende as torpes grinaldas
Dos seus astros afogados, em pálidos nevoeiros;
Partiu, o vento sem alegria e sem luz:
Como um cego, erra ao longe sobre o oceano
E, logo que toca um cabo ou que choca contra uma pedra,
O abismo ergue um grito gigante.
– Primavera, quando apareces nas planícies desertas,
O vento arrefece e greta ainda a tua beleza verde.
– Ei-lo que vem dos longos países onde luz Moscovo,
Onde o Kremlin e as suas cúpulas de ouro que se movem
Espelham e rejeitam ao céu os sóis vermelhos;
O vento empina-se ardente, rugoso, terrível e louco,
Morde a estepe, salta da Ucrânia à Alemanha,
Rola sobre a charneca com um ruído de bronze
E faz chorar as lendas, sob as montanhas,
De gruta em gruta, ao longo do Reno.
– O vento, o vento durante as noites de inverno lúcidas
Empalidece os céus e os longes como um ácido.
– Ei-lo que vem do Polo onde altos glaciares brancos
Alinham os seus palácios de gelo e de silêncio;
Áspero, tranquilo e contínuo nos seus arrancos,
Aguça os rochedos como um feixe de lanças;
O seu voo alcança os Sunds e os Urais desertos,
Demora-se nos fiordes das Suécias e das Noruegas
E sacode, através da imensidão dos mares,
Todas as plumas da neve.
– De onde quer que venha o vento,
Ele traz das suas viagens,
Através do infinito dos campos e das aldeias,
Não se sabe que coisa sã, clara e fervorosa.
Com os seus lábios de ouro roçando o solo das planícies,
Beijou a alegria e a dor humanas
Por todo o lado;
Os belos orgulhos, as velhas esperanças, os desejos loucos,
Tudo o que põe na alma uma espera imortal,
Ele atiçou-o com as suas quatro asas;
Traz em si como um grande coração sagrado
Que bate, estremece, exulta ou chora
E que dispersa, ao sabor das estações e das horas,
Para as felicidades brandidas ou os lutos ignorados.
– Se amo, admiro e canto com loucura
O vento,
E se bebo o seu vinho fluido e vivo
Até à borra,
É porque ele engrandece o meu ser inteiro e porque, antes
De se infiltrar, pelos meus pulmões e pelos meus poros,
Até ao sangue de que vive o meu corpo,
Com a sua força rude ou a sua doçura profunda,
Imensamente abraçou o mundo.
Emile Verhaeren
Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.
Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-a-gloria-do-vento-emile-verhaeren/