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El día empuja la noche,
Y la noche sombría
Empuja el día que brilla
Con una oscura sombra.
El otoño sigue al estío,
Y la áspera furia
De los vientos no ha cesado
Después de la tormenta.
Pero la fiebre de amores
Que me atormenta,
Permanece en mí siempre,
Y no se aplaca.
No era a mí, dios,
A quien debías herir,
Tu flecha en otro lugar
Se debía clavar.
Persigue a los perezosos
Y entreténlos,
Pero no a mí, ni a aquellos
Que ama la Musa.
Ay, líbrame
De esta dura,
Que más ríe, cuando de congoja
Ve que yo sufro.
Devuelve la claridad
A mis tinieblas,
Pon en libertad
Mis días fúnebres.
Amor, sé el sustento
De mi pensamiento,
Y guía a mejor puerto
Mi nave rota.
Cuanto más grito
Más me rechaza,
Cuanto más la sigo rogando
Y menos me escucha.
Ni mi pálido color
De amor desfigurado
Ha movido a dolor
A mi enemiga.
Ni sonar a su puerta
Con mi guitarra,
Ni por ella las noches
Dormir en el suelo.
Más cruel no es el esfuerzo
Del agua agitada
Que ella, cuando más fuerte
El viento se obstina.
Ella se arma con su belleza,
Y ni siquiera piensa
Ver de su crueldad
La recompensa.
Muéstrate vencedor,
Y de ella inflama
Para ejemplo el corazón
Con tal llama,
Que la hermana encendió
Demasiado indiscreta,
Y de ardor consumió
A la Reina en Creta.
Pierre de Ronsard
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-a-cupido-pierre-de-ronsard/