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A Edouard Manet.
O vento, tépido batedor do assalto da primavera,
Levanta um nevoeiro verde de rebentos nos ramos.
A chuva e o sol, a calma e os ventos,
Os bosques negros, sobre o céu, a neve em faixas brancas,
Alternam. A natureza tem como dezassete anos,
Jovem nervosa, oscilando sobre as ancas,
Rindo, chorando, segundo os seus caprichos flutuantes.
Ainda não a primavera, mas já não o inverno.
A vossa alma, ó minha encantadora, tem essas horas misturadas.
Os ramos negros estão cheios de um nevoeiro verde.
As palavras maldosas e as falas desoladas,
Sobre os vossos lábios, botão de rosa silvestre entreaberto,
Cessam aos meus beijos. Assim as chuvas de granizo
Derretem, e o relvado esmalta-se a descoberto.
O vosso amuo muda em riso aos meus beijos,
Como a neve derrete, pálida retardatária,
Aos triunfantes raios do sol. Acalmados,
Os vossos olhos, que me lançavam olhares de pantera,
Estão bem doces agora. Cara, calais-vos
Como o vento nevoento e frio acaba de se calar.
A vossa face e a tarde estão tépidas e rosadas.
Charles Cros
Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.
Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-transicao-charles-cros/