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Sim, agrada-me, Clarisse, a estação tardia,
Imagem desta idade a que o tempo me conduziu;
Do vento junto aos teus lares amo a voz plangente
Durante a longa noite.
Filomela buscou climas mais propícios;
Progne foge por sua vez: sem disso entristecer-me,
Dos belos dias junto a ti reencontrando as delícias,
Teu velho cisne ficou.
Vem a estes campos desertos onde a brisa murmura
Admirar o sol, que de nós se afasta;
Vem saborear destes bosques que perdem o seu ornato
O encanto triste e doce.
Das folhas que o vento solta com as suas asas
Revoa nos ares o enxame desfalecido:
Ah! pudesse eu, morrendo, repousar como elas
Um momento sobre o teu seio!
Pálida e última flor que sobrevive a Pomona,
A bela-da-noite[1] nestes prados pinta a minha sorte e a minha fé:
Dos meus anos decorridos fazes florir o outono,
E eu velo por ti.
Este riacho, sob os teus passos, esconde no seio da terra
O seu curso silencioso e as suas ondas esquecidas:
Que a minha vida desconhecida, obscura e solitária,
Assim passe aos teus pés!
Às portas do poente o céu descolore-se;
O dia já não ilumina a nossa amável conversa:
Mas haverá um sorriso nos lábios da Aurora
Mais encantador que o teu?
O astro das noites avança expulsando as tempestades:
Clarisse, sê para mim o astro calmo e vencedor
Que da minha fronte perturbada dissipa as nuvens
E faz sonhar o meu coração.
Londres, 1797.
Chateaubriand
Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.
Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-clarisse-francois-rene-de-chateaubriand-2/