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A planície está triste, com os seus cercados, com os seus celeiros
E as suas granjas cujos frontões estão carcomidos,
A planície está triste e cansada e já não se defende,
A planície está triste e morta — e a cidade devora-a.
Formidáveis e criminosos,
Os braços das máquinas diabólicas,
Ceifando os trigos evangélicos,
Assustaram o velho semeador melancólico
Cujo gesto parecia de acordo com o céu.
O fumo sujo e os seus farrapos de fuligem
Atravessaram o vento e sujaram-no:
Um sol pobre e aviltado
Como que se gastou em chuva.
E agora, onde se escalonavam as casas claras
E os pomares e as árvores salpicadas de ouro,
Avista-se, ao infinito, de sul a norte,
A negra imensidão das fábricas retangulares.
Como uma besta enorme e taciturna
Que zune por trás de um muro,
Ouve-se o ronco, rítmico e duro,
Das caldeiras e das mós noturnas;
O solo vibra, como se fermentasse,
O trabalho ferve como um crime,
O esgoto arrasta uma lama peluda
Para o rio que polui;
Um suplício de árvores esfoladas vivas
Contorce-se, braços convulsivos,
Em fachada, sobre o bosque próximo;
A urtiga esgota no coração as areias e as pedras soltas,
E dos estercos, sempre mais altos, de resíduos
— Cimentos oleosos, rebocos podres, pedras fendidas —
Ao longo de velhas valas e de margens escuras
Erguem, à noite, monumentos de podridão.
Sob os hangares trovejantes e pesados,
As noites, os dias,
Sem ar nem sono,
Gentes penam longe do sol:
Pedaços de vida na enorme engrenagem,
Pedaços de carne fixada, engenhosamente,
Peça por peça, andar por andar,
De um a outro extremo do vasto rodopio.
Os seus olhos tornaram-se os olhos da máquina;
O seu corpo inteiro: fronte, colo, torso, ombros, espinha,
Dobra-se aos jogos regulados do ferro e do aço;
As suas mãos e os seus dez dedos correm sobre teclados
Onde cem fusos de fio giram e se desenrolam;
E mãos prontas e dedos rápidos
Gastam-se tão fortemente,
No seu esforço
Sobre a matéria carniceira,
Que aí deixam, a todo o momento,
Marcas de raiva e gotas de sangue.
Dizei! O antigo labor pacífico, em Agosto
Dos centeios maduros e das aveias ruivas,
Com os braços ao claro, a fronte erguida,
Quando o ouro dos trigos ondula e se levanta
Para o horizonte tórrido onde o silêncio ferve.
Dizei! O repouso tépido e os meios-dias eleitos,
Tecendo sombra para as sestas,
Sob os ramos, cujos ventos rápidos
Ritmam, com lentidão, os grandes gestos folhudos.
Dizei, a planície inteira como um jardim gordo,
Toda louca de pássaros espalhados na luz,
Que a cantam, com as suas vozes plenárias,
Tão perto do céu que não se ouvem.
Mas hoje, a planície? — Está acabada;
A planície está triste e já não se defende:
O fluxo das ruínas e o seu refluxo
Submergiram-na, com monotonia.
Só se encontram, ao longe, cercados remendados
E caminhos negros de hulha e de escórias
E esqueletos de granjas
E comboios que cortam de repente as aldeias em duas.
As Madonas calaram as suas vozes de oráculo
Ao canto do bosque, entre as árvores;
E os velhos santos e os seus pedestais de mármore
Caíram nas fontes de milagres.
E tudo está ali, como caixões vazios,
— Soleiras e muros fendidos e telhados rachados —
E tudo se lamenta como as almas perdidas
Que soluçam à noite na charneca húmida.
Ai! A planície, ai! Está acabada!
E os seus campanários estão mortos e os seus moinhos tolhidos.
A planície, ai! Ela tossiu a sua agonia
Nos últimos arquejos de um angelus.
Emile Verhaeren
Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.
Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-a-planicie-emile-verhaeren/