Sobre la hierba, poema de Paul Verlaine

– El abate divaga. – Y tú, marqués,
la peluca te pones torcida.
– Este viejo vino de Chipre es exquisito,
menos, Camargo, que tu nuca.

– Mi llama… – Do, mi, sol, la, si.
¡Abate, tu negrura se revela!
– ¡Que muera, señoras, si
no os desciendo una estrella!

– ¡Quisiera ser perrito!
– Besemos a nuestras pastoras, una
tras otra. – Señores, ¿y bien?
– Do, mi, sol. – ¡Eh! ¡Buenas noches, Luna!

Paul Verlaine

Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.

Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-sobre-la-hierba-paul-verlaine/