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He aquí las hojas sin savia
que caen sobre el césped,
he aquí el viento que se levanta
y gime en el valle,
he aquí la errante golondrina
que roza con la punta del ala
el agua dormida de los pantanos,
he aquí el niño de las chozas
que espiga en los brezales
la leña caída de los bosques.
La onda ya no tiene el murmullo
con que encantaba los bosques;
bajo ramas sin verdor
los pájaros ya no tienen voz;
la tarde está cerca del alba,
el astro apenas ha nacido
cuando va a terminar su vuelta,
lanza por intervalos
una hora de claridad pálida
que aún llamamos un día.
El alba ya no tiene céfiro
bajo sus nubes doradas,
la púrpura de la tarde expira
sobre las olas descoloridas,
el mar solitario y vacío
no es más que un desierto árido
donde el ojo busca en vano la barca,
y en la playa más sorda
la ola borrascosa y pesada
no tiene más que un murmullo plañidero.
La oveja en las colinas
ya no encuentra el césped,
su cordero deja en las espinas
los jirones de su vellón,
la flauta de acordes campestres
ya no alegra las hayas
con aires de alegría o de amor,
toda hierba en los campos está espigada:
así termina un año,
¡así terminan nuestros días!
Es la estación en que todo cae
bajo los redoblados golpes de los vientos;
un viento que viene de la tumba
también siega a los vivos:
caen entonces por millares,
como la pluma inútil
que el águila abandona a los aires,
cuando nuevas plumas
vienen a calentar sus alas
al acercarse los inviernos.
Es entonces cuando mi párpado
os vio palidecer y morir,
tiernos frutos que a la luz
¡Dios no dejó madurar!
Aunque joven sobre la tierra,
ya soy solitario
entre los de mi estación,
y cuando me digo a mí mismo:
¿Dónde están los que tu corazón ama?
miro el césped.
Su tumba está en la colina,
mi pie la conoce; ¡hela ahí!
Pero su esencia divina,
pero ellos, Señor, ¿están ahí?
Hasta la ribera india
la paloma lleva un mensaje
que trae de vuelta a nuestros climas;
la vela pasa y repasa,
pero de su estrecho espacio
su alma no regresa.
¡Ah! cuando los vientos del otoño
silban en las ramas muertas,
cuando la brizna de hierba se estremece,
cuando el pino da sus acordes,
cuando la campana de las tinieblas
balancea sus dobles fúnebres,
de noche, a través de los bosques,
a cada viento que se levanta,
a cada ola sobre la playa,
digo: ¿No es tu voz?
Al menos si su voz tan pura
es demasiado vaga para nuestros sentidos,
su alma en secreto murmura
acentos más íntimos;
en el fondo de los corazones que dormitan,
sus recuerdos que se despiertan
se agolpan por todas partes,
como áridos follajes
que traen las tormentas
al tronco que los sostuvo.
Es una madre arrebatada
a sus hijos dispersos,
que les tiende desde la otra vida
esos brazos que los mecieron;
hay besos en su boca,
sobre ese pecho que fue su lecho
su corazón los llama a sí;
las lágrimas velan su sonrisa,
y su mirada parece decir:
¿Os ama alguien como yo?
Es una joven prometida
que, la frente ceñida con la cinta,
no se llevó más que un pensamiento
de su juventud al sepulcro;
triste, ¡ay!, incluso en el cielo,
por volver a ver al que ama
regresa sobre sus pasos,
y le dice: ¡Mi tumba está verde!
En esta tierra desierta
¿qué esperas? ¡Yo no estoy en ella!
Es un amigo de la infancia,
que en los días sombríos de la desgracia
nos prestó la Providencia
para sostener nuestro corazón;
ya no existe; nuestra alma está viuda,
nos sigue en nuestra prueba
y nos dice con piedad:
Amigo, si tu alma está llena,
de tu alegría o de tu pena
¿quién llevará la mitad?
Es la sombra pálida de un padre
que murió nombrándonos;
es una hermana, es un hermano,
que nos precede un momento;
bajo nuestra feliz morada,
con aquel que los llora,
¡ay!, ¡dormían ayer!
Y nuestro corazón duda todavía
que el gusano ya devore
esa carne de nuestra carne.
El niño cuya muerte cruel
acaba de vaciar la cuna,
que cayó de la mama
al lecho helado del sepulcro;
todos aquellos, en fin, cuya vida
un día u otro arrebatada,
se lleva una parte de nosotros,
murmuran bajo el polvo:
Vosotros que veis la luz,
¿os acordáis de nosotros?
¡Ah! lloraros es la suprema dicha,
manes queridos de quienquiera que tenga lágrimas?
Olvidaros es olvidarse a sí mismo:
¿no sois acaso un despojo de nuestros corazones?
Al avanzar en nuestro oscuro viaje,
el horizonte del dulce pasado es más bello,
en dos mitades se divide nuestra alma,
y la mejor pertenece a la tumba.
¡Dios del perdón! ¡su Dios! ¡Dios de sus padres!
¡Tú a quien su boca nombró tan a menudo!
¡Escucha por ellos las lágrimas de sus hermanos!
¡Oremos por ellos, nosotros a quienes tanto amaron!
Te oraron durante su corta vida,
¡sonrieron cuando los golpeaste!
Gritaron: ¡Bendita sea tu mano!
Dios, ¡toda esperanza! ¿los habrías engañado?
Y sin embargo, ¿por qué este largo silencio?
¿Nos habrían olvidado sin retorno?
¿Ya no aman? ¡Ah! ¡esa duda te ofende!
Y tú, Dios mío, ¿no eres todo amor?
Pero, si hablaran al amigo que los llora,
si nos dijeran cómo son felices,
nos adelantaríamos a la hora de tus designios,
antes de tu día volaríamos hacia ellos.
¿Dónde viven? ¿Qué astro, sobre su párpado
derrama un día más durable y más dulce?
¿Van a poblar esas islas de luz?
¿O planean entre el cielo y nosotros?
¿Están anegados en la llama eterna?
¿Han perdido esos dulces nombres de aquí abajo,
esos nombres de hermana y de amante y de esposa?
¿A estas llamadas no responderán?
No, no, Dios mío, si la celeste gloria
les hubiera arrebatado todo recuerdo humano,
nos habrías quitado su memoria;
¿llorarían en vano nuestras lágrimas sobre ellos?
¡Ah! ¡que su alma se anegue en tu seno!
Pero guárdanos nuestras plazas en su corazón;
ellos que antaño gustaron de nuestra alegría,
¿podemos ser felices sin su dicha?
Extiende sobre ellos la mano de tu clemencia,
pecaron; ¡pero el cielo es un don!
Sufrieron; ¡es otra inocencia!
Amarton; ¡es el sello del perdón!
Fueron lo que nosotros somos,
¡polvo, juguete del viento!
¡Frágiles como los hombres,
Débiles como la nada!
Si sus pies resbalaron a menudo,
si sus labios transgredieron
alguna letra de tu ley,
¡oh Padre! ¡oh juez supremo!
¡Ah! no los veas a ellos mismos,
¡no mires en ellos más que a ti!
Si escrutas el polvo,
¡él huye a tu voz!
Si tocas la luz,
¡ella empañará tus dedos!
Si tu ojo divino los sondea,
las columnas de este mundo
y de los cielos vacilarán:
si dices a la inocencia:
¡Sube y pleitea en mi presencia!
Tus virtudes se velarán.
Pero tú, Señor, posees
tu propia inmortalidad?
¡Toda la dicha que cedes
acrecienta tu felicidad!
Dices al sol que nazca,
y el día ¡aún fluye!
Dices al tiempo que engendre,
y la eternidad dócil,
lanzando los siglos por millares,
los esparce sin contarlos.
Los mundos que reparas
ante ti van a rejuvenecer,
y jamás separas
el pasado del porvenir;
¡Tú vives! ¡y tú vives! las edades,
desiguales para tus obras,
son todas iguales bajo tu mano;
y jamás tu voz nombra,
¡ay!, esas tres palabras del hombre:
¡Ayer, hoy, mañana!
Oh Padre de la naturaleza,
Fuente, abismo de todo bien,
Nada a ti se mide,
¡ah! ¡no te midas a nada!
Pon, a divina clemencia,
pon tu peso en la balanza,
¡si pesas la nada!
¡Triunfa, oh virtud suprema!
Contemplándote a ti mismo,
¡triunfa perdonándonos!
Alphonse de Lamartine
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-pensamiento-de-los-muertos-alphonse-de-lamartine/