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A mi madre.
La herida está contra un cojín
Empapado de la sangre de la herida
Que lleva debajo del seno.
¡Qué blanca está! El médico
No tiene ni una sola palabra que tranquilice.
Los que la aman, dicen: «Esta noche,
¿Estará viva o muerta?»
Los pobres de quienes ella es la esperanza
Miran por el agujero de la puerta.
Oh Francia, así tus días alegres
Habían huido en la noche profunda.
Así creímos tus ojos
Cerrados para siempre para el mundo.
La herida está salvada y duerme
En su cama blanca, toda enflaquecida.
Ha rozado de cerca la muerte;
Le prohíben hablar fuerte,
Temen incluso que se ría.
Pero fuera un viento tibio
Verdéa ya las negras cimas.
¡Cómo se aburre, a mediodía,
De las tisanas y de las dietas!
Oh Francia, así tus días alegres
Habían huido en la noche profunda;
Pero el alba renace y tus ojos
Se han entreabierto sobre el mundo.
La herida por fin esta mañana
Ha burlado a su enfermera.
Se va con paso incierto.
Ha querido sentir el tomillo
En ese sendero que escala.
Sus brazos ya no son tan delgados.
Está más fuerte. «¡Oh, la pradera!»
Coge y pone acianos
En sus cabellos. ¡Está curada!
Oh Francia, así tus días alegres
Habían huido en la noche profunda.
Pero, ¡aquí está el sol! Tus ojos
Permanecen muy abiertos sobre el mundo.
Charles Cros
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-la-herida-charles-cros/