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¡Oh nada! ¡Oh único Dios que puedo comprender!
Silencioso abismo adonde he de descender,
¿por qué dejaste al hombre escapar de tu mano?
¡En qué profundo sueño dormía yo en tu seno!
En el eterno olvido aún dormiría allí;
mis ojos no habrían visto este falso día que aborrezco,
y en tu larga noche, mi apacible sueño
nunca habría conocido ni sueños ni despertar.
– Pero ya que nací, sin duda era preciso nacer.
Si se me hubiera consultado, habría rechazado el ser.
¡Vanos lamentos! El destino me condenaba al día,
y vine, oh sol, a maldecirte a mi vez.
– Sin embargo, es verdad, esta primera aurora,
este despertar incierto de un ser que se ignora,
este espacio infinito que se abre ante sus ojos,
esta larga mirada del hombre interrogando los cielos,
este vago encantamiento, estos torrentes de esperanza,
deslumbran los ojos en el umbral de la existencia.
Salve, nueva morada donde el tiempo me ha arrojado,
¡globo, testigo futuro de mi felicidad!
¡Salve, sagrada antorcha que alimentas la naturaleza!
¡Sol, primer amor de toda criatura!
¡Vastos cielos, que ocultáis al Dios que os ha hecho!
¡Tierra, cuna del hombre, admirable palacio!
¡Hombre, semejante a mí, mi compañero, mi hermano!
¡Tú, más bella a mis ojos, a mi alma más querida!
¡Salve, objetos, testigos, instrumentos de la dicha!
Cumplid vuestros destinos, os traigo un corazón…
– ¡Qué brillante es este sueño! Pero, ¡ay!, es un sueño.
Comenzaba entonces; ahora se acaba.
El dolor lentamente me entreabre el sepulcro;
¡salve, mi último día! ¡sé mi día más hermoso!
He vivido; he pasado este desierto de la vida,
donde siempre bajo mis pasos cada flor se ha marchitado;
donde siempre la esperanza, abusando de mi razón,
me mostraba la dicha en un vago horizonte.
donde del viento de la muerte los ardientes hálitos
bajo mis labios siempre agotaban las fuentes.
Que otro, exhalándose en superfluos lamentos,
pida de nuevo al pasado sus días que ya no son,
llore de su primavera la aurora desvanecida,
y consienta en revivir una segunda vida:
por mí, cuando el destino me ofreciera a mi elección
el cetro del genio o el trono de los reyes,
la gloria, la belleza, los tesoros, la sabiduría,
y uniera a sus dones la eterna juventud,
lo juro por la muerte; en un mundo semejante,
no, yo no querría rejuvenecer un sol.
No quiero un mundo donde todo cambia, donde todo pasa:
donde, hasta el recuerdo, todo se gasta y todo se borra;
donde todo es fugitivo, perecedero, incierto;
¡donde el día de la dicha no tiene mañana!
– Cuántas veces así, engañado por la existencia,
de mi seno para siempre he desterrado la esperanza?
Cuántas veces así mi espíritu abatido
creyó envolverse en una fría virtud,
y, soñando con la engañosa sabiduría de Zenón,
¡bajo un manto estoico ocultó su flaqueza!
En su indiferencia un día sepultado,
para encontrar el reposo invocaba el olvido.
¡Vano reposo! ¡Falso sueño! – Como al pie de las colinas,
donde Roma sale del seno de sus propias ruinas,
el ojo ve en este caos, confusamente esparcidos,
antiguos monumentos, modernos baluartes,
teatros derrumbados, cuyos frontones soberbios
duermen en el polvo o se arrastran bajo las hierbas,
los palacios de los héroes cubiertos por las zarzas,
dioses echados al umbral de sus templos desiertos,
el obelisco eterno dando sombra a la cabaña,
la columna que sostiene una imagen extranjera,
la hierba en el foro, las flores en los sepulcros,
y esos viejos panteones poblados de dioses nuevos;
mientras que, elevándose de distancia en distancia,
un débil ruido de vida interrumpe este silencio:
tal es nuestra alma, tras esos largos estremecimientos;
sacudiendo la razón hasta sus cimientos,
la desgracia no hace ya de ella más que una inmensa ruina,
donde como un gran escombro domina la desesperación.
De sentimientos apagados silencioso caos,
elementos opuestos, sin vida y sin reposo,
restos de pasiones borradas por el tiempo,
combate desordenado de deseos y de pensamientos,
recuerdos que expiran, pesares, hastíos, remordimientos.
¡Si al menos estos escombros nos atestiguaran su muerte!
Pero bajo este vasto duelo el alma aún está viva;
este fuego sin alimento se alimenta a sí mismo;
renace de su ceniza, y esta antorcha fatal
teme arder todavía más allá del sepulcro.
¡Alma! ¿quién eres, pues? Llama que me devora,
¿has de vivir después de mí? ¿has de sufrir aún?
Huésped misterioso, ¿en qué te vas a convertir?
¿Al gran fulgor del día vas a reunirte? Quizá de este fuego solo eres una chispa,
un rayo extraviado que ese astro reclama.
Quizá, muriendo cuando el hombre es destruido,
eres solo un jugo más puro que la tierra ha producido,
un lodo animado, una arcilla pensante…
Pero ¿qué veo? A esta palabra, tú tiemblas de espanto.
Temiendo la nada, y cansada de sufrir,
¡ay!, temes vivir y tiemblas de morir.
– ¿Quién te revelará, temible misterio?
En vano escucho la voz de los sabios de la tierra:
la duda extravía también a esos espíritus sublimes,
y de la misma arcilla fueron amasados.
Reuniendo los rayos de la antigua sabiduría,
Sócrates te buscaba en los bellos días de Grecia;
Platón en Sunión te buscaba después de él;
dos mil años han pasado, yo te busco hoy;
dos mil años pasarán, y los hijos de los hombres
se agitarán aún en la noche en que estamos.
La verdad rebelde escapa a nuestras miradas,
y solo Dios reúne todos sus rayos dispersos.
– Así, próximo a cerrar mis ojos a la luz,
ninguna esperanza vendrá a consolar mis párpados:
mi alma habrá pasado, sin guía y sin antorcha,
de la noche de aquí abajo a la noche del sepulcro,
y llevo al azar, al mundo donde me lanzo,
mi virtud sin esperanza, mis males sin recompensa.
¡Respóndeme, Dios cruel! Si es verdad que existes,
¡tengo entonces el derecho fatal de maldecir tus leyes!
Después del peso del día, al menos el jornalero
por la tarde se sienta a la sombra y recibe su salario:
y yo, cuando flaqueo bajo el fardo de la suerte,
cuando mi día ha terminado, mi salario es la muerte.
—
Pero, mientras exhalando la duda y la blasfemia,
los ojos en mi sepulcro, lloro sobre mí mismo,
la fe, despertándose, como un dulce recuerdo,
lanza un rayo de esperanza sobre mi pálido porvenir,
bajo la sombra de la muerte me reanima y me inflama,
y devuelve a mis viejos días la juventud del alma.
Remonto a las luces de esta antorcha divina,
del ocaso de mi vida a su riente mañana;
abarcó con una mirada el destino humano;
a mis ojos satisfechos todo se ordena y se encadena;
leo en el porvenir la razón del presente;
la esperanza cierra tras de mí las puertas de la nada,
y, reabriendo el horizonte a mi alma arrobada,
me explica por la muerte el enigma de la vida.
Esta fe que me espera al borde de mi sepulcro,
¡ay!, lo recuerdo, planeó sobre mi cuna.
De la tierra prometida inmortal herencia,
los padres a sus hijos la transmitieron de edad en edad.
Nuestro espíritu la recibe en su primer despertar,
como los dones de lo alto, la vida y el sol;
como la leche del alma, al abrir las párpados,
ella ha fluido para nosotros de los labios de una madre; ha penetrado al hombre en su tierna estación;
su antorcha en los corazones precedió a la razón.
El niño, al ensayar su primera palabra,
balbucea en la cuna su sublime símbolo,
y, bajo el ojo materno germinando sin saberlo,
la siente en su corazón crecer con la virtud.
¡Ah! Si la verdad fue hecha para la tierra,
sin duda ha recibido este simple carácter;
sin duda desde la infancia ofrecida a nuestras miradas,
en el espíritu por los sentidos entrando por todas partes,
como los puros rayos de la celeste llama,
debió desde la aurora rodear nuestra alma,
del espíritu por el amor descender a los corazones,
unirse al recuerdo, fundirse en las costumbres;
así como un grano fecundo que el invierno cubre aún,
germinar largo tiempo en nuestro seno antes de abrirse,
y, cuando el hombre ha pasado su tormentoso verano,
dar su fruto divino para la inmortalidad.
¡Sol misterioso! ¡Antorcha de otra esfera,
presta a mis ojos moribundos tu mística luz,
parte del seno del Altísimo, rayo consolador.
¡Astro vivificador, levántate en mi corazón!
¡Ay! No tengo más que a ti; en mis horas fúnebres,
mi razón, que palidece, me abandona a las tinieblas;
esa razón soberbia, antorcha insuficiente,
se apaga como la vida a las puertas del sepulcro;
¡ven, pues, a reemplazarla, oh celeste luz!
Ven a inundar mis párpados con un día sin nubes;
tente lugar del sol que ya no debo ver,
y brilla en el horizonte como el astro de la tarde.
Alphonse de Lamartine
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-la-fe-alphonse-de-lamartine/