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Y es a lo largo de estos países de sepultura,
en estos pantanos, que son cenagosos desde hace mil años,
donde amarro, esta noche, mi deseo de aventura,
como un brusco velero frágil y violento.
He abandonado, allá lejos, los muelles lejanos,
de donde se exaltaba y navegaba, en las mañanas,
insaciable,
con el viejo botín del mundo en sus flancos claros,
con sus pabellones amotinando el aire,
la Eterna, que es la vida.
Aquí, el silencio pesa con todo su peso
sobre un recinto bordeado de dunas;
las manos oblicuas de la luna
acarician allí, bajo los cielos fríos,
enormes hileras de tumbas blancas.
Ramajes, semejantes a vértebras,
colgando, rotos, alrededor de troncos macizos y pesados;
grandes aves de vero y de terciopelo,
de vuelo tórpido y lento, hollan allí las tinieblas.
Clepsidras de oro, cráneos y antorchas,
manos de granito golpeando el umbral de los pórticos,
alas de piedra y sus plumas de hierro,
hojas amarillas sembrando las losas,
¡oh! todo el otoño y todo el invierno
de la muerte inmemorial.
¡Oh! ¡el áspero cementerio disperso del pensamiento humano!
La ascendente Babel derrumbada en tumbas,
donde todo un esplendor de esperanza y de antorchas,
contra el suelo, está aplastado,
mientras que arriba, siempre, los maravillosos misterios
abriendo sus espalderas de fuegos, en el firmamento,
tienden, pero en la noche, sus frutos de diamante
hacia las angustias de la tierra.
Sin embargo, ¿se han lanzado al fondo de los cielos,
para capturarlos,
maravillosas redes;
se han fijado y ajustado,
el uno tras el otro, los hechos tras los hechos;
se han levantado frágiles escalas
cuya razón afirmaba cada peldaño,
con dedos ágiles;
se han construido, para alcanzarlos,
de siglo en siglo y de edad en edad,
sin cansarse jamás, ni sin quejarse,
blancos y maravillosos andamios?
Y sin embargo, he aquí el cementerio disperso,
la ascendente Babel derrumbada en tumbas,
donde el pensamiento está fragmentado y dispersado
en bloques huraños
y en mustios hachones.
Es que aquel a quien se esperaba no ha venido,
aquel cuya naturaleza entera
reunirá, un día, la sutil materia
en crisoles potentes aún desconocidos;
es que la raza ardiente y fina,
de la que él será la flor,
no ha multiplicado sus millares de raíces
hasta el fondo de las profundidades;
es que el pasado muerto domina aún y capta
demasiado fuertemente, todo vigor de voluntad,
para que el espíritu, con un amplio esfuerzo se adapte
a su nuevo medio de verdad;
es que todo hombre, en fin, no escucha lo bastante
el sueño de porvenir que tiene, en sí mismo, mecido,
y que oye bajo los grandes cielos solemnizados,
soñar, con palabras divinas, de noche, en el silencio.
Corazón mío, ¿hay un voto de alegría y de valentía
más soberbio de formar, que el de ser,
un día, el heraldo puro de este prodigio por nacer;
que el de domar ya para su amplia victoria,
los blancos caballos del virgen orgullo y de la gloria?
Oh vosotras, manos mías, quedaos limpias y bellas,
oh vosotros, ojos míos, quedaos claros, pero cerrados,
esperando al tranquilo rebelde
que los siglos habrán sutilmente formado,
para descubrir, a golpes de audacia y de genio,
las palabras que encierran toda armonía
y reunir nuestro espíritu y el mundo,
en las dos manos de una muy simple ley profunda.
Emile Verhaeren
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-la-espera-emile-verhaeren/