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En la carrera espantada y sin meta de mi vida,
desdeñoso de los caminos ya trillados, demasiado largos,
he franqueado ásperos montes, insidiosos valles.
Mi rastro no será seguido allí antes de mucho tiempo.
En lo alto de las cumbres que ningún prudente envidia,
los finos campanarios, los lagos, frescos espejos, los campos rubios
me hablan de los países abandonados demasiado pronto. ¡Vamos,
prisa! ¡prisa! ¡adelante! Lo desconocido me invita a ello.
Ante mí, la niebla cubre los bosques negros.
La música oída en limpideces vespertinas
resuena en mi cabeza al ritmo de la marcha.
Por la mañana me despierto con los cascabeles de la partida.
¡En camino! Un viento nuevo baña mi cabellera,
y voy, orgulloso de que no me esperen en ninguna parte.
Charles Cros
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-gitano-charles-cros/