A matar, poema de Charles Cros

He aquí que llega la primavera vaga.
Quiero estar bella. Un anillo
atrae a mi mano tu beso.

¡Ámame bien! Ámame toda,
sobre todo jamás, jamás dudes.
¿Tu furia? Voy a apaciguarla.

He hecho mal. – Pero no estés triste,
entiérrame bajo la batista.
¡Me muero! ¡almohadas, almohadas!

Ahora seré muy juiciosa,
tus brazos alrededor de mi corpiño
y tus labios entre mis senos.

Charles Cros

Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.

Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-a-matar-charles-cros/