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Me hablas desde el fondo de un sueño
como un alma habla a los vivos.
Como la espuma de la playa,
tu vestido flota en los vientos.
Soy el alga de las olas sin número,
el cautivo del destino vencedor;
soy aquel a quien toda la sombra
cubre sin apagarle el corazón.
Mi espíritu se parece a esa isla,
y mi suerte a ese océano;
y soy el habitante tranquilo
del rayo y del huracán.
Soy el proscrito que se vela,
que sueña y canta, lejos del ruido,
con la lechuza y la estrella,
la sombría canción de la noche.
Tú, ¿no eres, como yo mismo,
antorcha en este mundo áspero y vil,
alma, es decir problema,
y mujer, es decir exilio?
Sal de la nube, sombra encantadora.
¡Oh fantasma, déjate ver!
¡Sé un faro en mi tormenta,
sé una mirada en mi cielo negro!
¡Búscame entre las gaviotas!
¡Alza un rayo sobre mi arrecife,
y, en mis profundidades mudas,
la blancura del ángel pensativo!
Sé el ala que pasa y se mezcla
con las grandes olas en furor.
¡Oh, ven! debes de ser muy bella,
pues tu canto lejano es muy dulce;
pues la noche engendra la aurora;
es quizá una ley de los cielos
que mi negro destino haga brotar
¡tu sonrisa misteriosa!
En este tenebroso mundo donde yerro,
debemos encontrarnos,
tú, toda hecha de luz,
yo, todo compuesto de deber.
Me dices de lejos que me amas,
y que, de noche, en el horizonte,
vienes a ver sobre las playas lívidas
el espectro blanco de mi casa.
Allí, meditando bajo la gran cúpula,
cerca de la ola sin tregua agitada,
sorprendida de encontrar el átomo
parecido a la inmensidad,
comparas, sin conocerme,
la onda al hombre, la sombra al desterrado,
mi lámpara estrellando mi ventana
¡con el astro estrellando el infinito!
A veces, como en el fondo de una tumba,
te siento sobre mi frente fatal,
boca de lo Desconocido de donde cae
el puro beso del Ideal.
A tu soplo, empujadas hacia Dios,
siento en mí, dulce temor,
estremecerse todos mis pensamientos,
hojas del árbol interior.
Pero no quieres que te vean;
vienes y huyes a porfía;
no quieres llamarte alegría,
habiendo dicho: me llamo amor.
¡Oh! ¡da un paso más! Ven, entra,
si ningún deber lo impide;
ven a ver mi alma en su antro,
el espíritu león, el corazón niño;
ven a ver el desierto donde habito
solo bajo mi techo espantoso;
sé el ángel en el cenobita,
sé la claridad en el vidente.
¡Convierte en perlas, en mis escombros,
todas mis gotas de sudor!
¡Ven a posar sobre mis obras sombrías
tu dedo de donde sale una luz!
Desde el borde de los siniestros barrancos
del sueño y de la visión,
entreveo las cosas divinas…
¡Completa la aparición!
Ven a ver al soñador que se inflama
a medida que se destruye,
y que, de día en día, en su alma
tiene más muerte y menos noche.
¡Ven! ¡ven a mi bruma huraña,
donde nace la fe, de donde el espíritu sale,
donde confusamente miro
las formas oscuras del destino.
Todo se ilumina con las luces fúnebres;
Dios, para el pensador entristecido,
abre siempre en las tinieblas
bruscos abismos de claridad.
Antes de estar sobre esta tierra,
siento que antaño planeé;
era el arcángel solitario,
y mi desgracia es haber nacido.
Sobre mi alma, que fue paloma,
ven, tú que de los cielos tienes el sello.
A veces una pluma cae
sobre el cadáver de un pájaro.
Sí, mi desgracia irreparable
es depender de dos elementos,
es tener en mí, miserable,
¡lodo y firmamentos!
¡Ay! ¡ay! es ser hombre;
es pensar que fui bello,
es ignorar cómo me llamo,
es ser un cielo y ser un sepulcro.
Es ser un forzado que pasea
su vil labor bajo el cielo azul;
es llevar la espuerta humana
donde tenía vuestras alas, ¡Dios mío!
Es arrastrar materia;
es estar lleno, yo, hijo del día,
de la tierra del cementerio,
aun cuando exclamo: ¡Amor!
Victor Hugo
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-a-la-que-esta-velada-victor-hugo/