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An Ernest Christophe
Stolz, wie ein Lebender, auf ihre edle Gestalt,
Mit ihrem großen Blumenstrauß, ihrem Taschentuch und ihren Handschuhen,
Hat sie die Lässigkeit und die Ungezwungenheit
Einer mageren Kokette mit extravaganten Allüren.
Sah man je auf einem Ball eine schlankere Taille?
Ihr übertriebenes Kleid, in seiner königlichen Fülle,
Stürzt reichlich über einen trockenen Fuß, den
Ein aufgeputzter Schuh, schön wie eine Blume, einzwängt.
Die Rüsche, die am Rand der Schlüsselbeine spielt,
Wie ein lüsterner Bach, der sich am Felsen reibt,
Schützt keusch vor lächerlichen Sticheleien
Die tödlichen Reize, die sie zu verbergen trachtet.
Ihre tiefen Augen sind aus Leere und Finsternis gemacht,
Und ihr Schädel, kunstvoll mit Blumen frisiert,
Schwankt weich auf ihren zarten Wirbeln.
O Zauber eines närrisch herausgeputzten Nichts.
Manche werden dich eine Karikatur nennen,
Die nicht verstehen, Liebhaber trunken vom Fleisch,
Die namenlose Eleganz des menschlichen Gerippes.
Du, großes Skelett, entsprichst meinem teuersten Geschmack!
Kommst du, mit deiner mächtigen Grimasse,
Das Fest des Lebens zu stören? Oder treibt irgendein altes Verlangen,
Das noch deinen lebendigen Kadaver anspornt,
Dich, leichtgläubig, zum Sabbat der Lust?
Beim Gesang der Violinen, bei den Flammen der Kerzen,
Hoffst du, deinen höhnischen Alptraum zu vertreiben,
Und kommst du, vom Strom der Orgien zu verlangen,
Daß er die Hölle kühle, die in deinem Herzen brennt?
Unerschöpflicher Brunnen der Torheit und der Fehler!
Ewiger Alambik des uralten Schmerzes!
Durch das gebogene Gitter deiner Rippen
Sehe ich, noch umherirrend, die unersättliche Natter.
Um die Wahrheit zu sagen, ich fürchte, daß deine Koketterie
Keinen ihrer Mühen würdigen Preis findet;
Wer von diesen sterblichen Herzen vernimmt den Spott?
Die Reize des Schreckens berauschen nur die Starken!
Der Abgrund deiner Augen, voll schrecklicher Gedanken,
Haucht Schwindel aus, und die vorsichtigen Tänzer
Werden nicht ohne bittere Übelkeit
Das ewige Lächeln deiner zweiunddreißig Zähne betrachten.
Doch wer hat nicht ein Skelett in seinen Armen gehalten,
Und wer hat sich nicht von den Dingen des Grabes genährt?
Was bedeutet der Duft, das Kleid oder der Putz?
Wer sich ekelt, zeigt, daß er sich für schön hält.
Nasenlose Bajadere, unwiderstehliche Dirne,
Sag doch diesen Tänzern, die sich empören:
„Stolze Mignons, trotz der Kunst der Puder und der Schminke,
Ihr alle riecht nach Tod! O moschusduftende Skelette,
Verwelkte Antinoüs, Dandys mit glattem Gesicht,
Lackierte Kadaver, ergraute Lovelaces,
Der universelle Schwung des Totentanzes
Trägt euch an Orte, die unbekannt sind!
Von den kalten Kaien der Seine bis zu den glühenden Ufern des Ganges
Springt und schmachtet die sterbliche Herde, ohne zu sehen,
Wie in einem Loch der Decke die Trompete des Engels
Unheilvoll gähnt wie ein schwarzer Tromblon.
In jedem Klima, unter jeder Sonne bewundert der Tod dich
In deinen Verrenkungen, lächerliche Menschheit,
Und oft, sich wie du mit Myrrhe parfümierend,
Mischt er seine Ironie in deinen Wahnsinn!“
Charles Baudelaire
Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.
Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-totentanz-charles-baudelaire/