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Und die Mutter, das Pflichtbuch schließend,
Ging zufrieden und sehr stolz fort, ohne zu sehen,
In den blauen Augen und unter der Stirn voll Erhebungen,
Die Seele ihres Kindes, dem Widerwillen ausgeliefert.
Den ganzen Tag schwitzte er vor Gehorsam; sehr
Intelligent; doch schwarze Tics, einige Züge
Schienen in ihm bittere Heucheleien zu beweisen.
Im Schatten der Gänge mit modrigen Behängen,
Im Vorbeigehen streckte er die Zunge heraus, die beiden Fäuste
An der Leiste, und in seinen geschlossenen Augen sah er Punkte.
Eine Tür öffnete sich auf den Abend: bei der Lampe
Sah man ihn, dort oben, wie er auf dem Geländer röchelte,
Unter einem Golf von Tag, der vom Dach hing. Der Sommer
Vor allem, besiegt, stumpfsinnig, war er hartnäckig
Sich in der Kühle der Latrinen einzuschließen:
Dort dachte er, ruhig und seine Nasenflügel hingebend.
Wenn, gewaschen von den Gerüchen des Tages, der kleine Garten
Hinter dem Haus, im Winter, sich mit Mond beschien,
Liegend am Fuß einer Mauer, eingegraben in den Mergel
Und für Visionen sein hartes Auge zermalmend,
Hörte er die räudigen Spaliere wimmeln.
Mitleid! Diese Kinder allein waren seine Vertrauten,
Die, schwächlich, bloße Stirnen, Auge auf die Wange abfärbend,
Mager gelbe und schwarze Finger vor Schlamm verbergend
Unter Kleidern, die nach Jahrmarkt stanken und ganz altmodisch,
Mit der Sanftheit der Idioten sich unterhielten!
Und wenn, ihn bei schmutzigen Mitleiden ertappt,
Seine Mutter sich entsetzte; die Zärtlichkeiten, tiefe,
Des Kindes warfen sich auf dieses Erstaunen.
Das war gut. Sie hatte den blauen Blick, – der lügt!
Mit sieben Jahren schrieb er Romane, über das Leben
Der großen Wüste, wo die geraubte Freiheit leuchtet,
Wälder, Sonnen, Ufer, Savannen! – Er half sich
Mit illustrierten Zeitungen, wo er, rot, betrachtete
Spanierinnen lachen und Italienerinnen.
Wenn kam, das braune Auge, verrückt, in Indienne-Kleidern,
– Acht Jahre – die Tochter der Arbeiter von nebenan,
Die kleine Brutale, und dass sie gesprungen war,
In eine Ecke, auf seinen Rücken, indem sie ihre Zöpfe schüttelte,
Und dass er unter ihr war, biss er ihr die Backen,
Denn sie trug nie Hosen;
– Und, von ihr mit Fäusten und Fersen zerschunden,
Trug er die Aromen ihrer Haut in sein Zimmer zurück.
Er fürchtete die bleichen Dezember-Sonntage,
Wo, eingeschmiert, auf einem Mahagoni-Tischchen,
Er eine Bibel mit kohlgrünem Schnitt las;
Träume bedrückten ihn jede Nacht in der Nische.
Er liebte Gott nicht; aber die Männer, die er am fahlen Abend,
Schwarz, in Blusen, in den Vorort zurückkehren sah,
Wo die Ausrufer, mit drei Trommelwirbeln,
Um die Edikte die Menge lachen und murren lassen.
– Er träumte die liebende Wiese, wo Wogen
Leuchtende, gesunde Düfte, goldene Schamhaare,
Ihre ruhige Bewegung machen und sich erheben!
Und wie er vor allem die dunklen Dinge genoss,
Wenn, im nackten Zimmer mit geschlossenen Jalousien,
Hoch und blau, bitter von Feuchtigkeit ergriffen,
Er seinen Roman las, unaufhörlich durchdacht,
Voll schwerer ockergelber Himmel und ertränkter Wälder,
Fleischblumen, in Sternwäldern entfaltet,
Schwindel, Einstürze, Niederlagen und Mitleid!
– Während das Raunen des Viertels sich erhob,
Unten, – allein, und auf Stücken von rohem Leinen
Liegend, und heftig das Segel vorahnend!
Arthur Rimbaud
Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.
Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-les-poetes-de-sept-ans-arthur-rimbaud/