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Als des Schöpfers fruchtbares Wort,
In einer verhängnisvollen Stunde, die Welt geboren hatte
Aus den Keimen des Chaos,
Wandte er von seinem unvollkommenen Werk sein Antlitz ab,
Und mit verächtlichem Fuß es in den Raum schleudernd,
Kehrte er in seine Ruhe zurück.
Geh, sprach er, ich überlasse dich deinem eigenen Elend;
Zu unwürdig in meinen Augen der Liebe oder des Zornes,
Bist du nichts vor mir.
Rolle nach dem Willen des Zufalls in den Wüsten der Leere;
Möge für immer fern von mir das Schicksal dein Führer sein,
Und das Unglück dein König.
Er sprach. Wie ein Geier, der auf seine Beute stürzt,
Stößt das Unglück, bei diesen Worten, zum Zeichen der Freude,
Ein langes Stöhnen aus;
Und die Welt in seine grausame Klaue pressend,
Umarmt es für immer mit seiner ewigen Wut
Die ewige Nahrung.
Das Übel herrschte von da an in seinem unermesslichen Reich;
Von da an begann alles, was denkt und alles, was atmet,
Zu leiden;
Und die Erde, und der Himmel, und die Seele, und die Materie,
Alles seufzte: und die Stimme der ganzen Natur
War nur ein langer Seufzer.
Erhebt also euren Blick zu den himmlischen Gefilden,
Sucht Gott in seinem Werk, ruft in euren Leiden
Diesen großen Tröster an,
Unglückliche! Seine Güte ist von seinem Werk abwesend,
Ihr sucht eure Stütze? Das Weltall zeigt euch
Euren Verfolger.
Mit welchem Namen dich nennen, oh fatale Macht?
Man nenne dich Schicksal, Natur, Vorsehung,
Unbegreifliches Gesetz!
Man zittere unter deiner Hand, oder man lästere sie,
Unterworfen oder empört, man fürchte oder liebe dich,
Immer, es ist immer du!
Ach! wie ihr rief ich die Hoffnung an;
Mein getäuschter Geist trank mit Wohlgefallen
Ihren vergiftenden Trank;
Sie ist es, die unsere Schritte in die Abgründe treibt,
Mit Girlanden und Blumen die Opfer bekränzt,
Die sie dem Unglück ausliefert.
Wenn es wenigstens nach Zufall die Menschen dezimierte,
Oder wenn seine Hand auf alle, die wir sind,
Mit gleichen Gesetzen fiele?
Doch die Jahrhunderte haben die großmütigen Seelen gesehen,
Die Schönheit, das Genie, oder die erhabenen Tugenden,
Als Opfer seiner Wahl.
So wie, wenn blutige Götter zu Opfern
Von unschuldigen Herden die blutigen Erstlinge wollten,
In ihren grausamen Tempeln,
Aus hundert auserwählten Stieren die Hekatombe gebildet wurde,
Und das fleckenlose Lamm, oder die weiße Taube
Ihre Altäre mästeten.
Schöpfer, Allmächtiger, Prinzip allen Seins!
Du, für den das Mögliche existiert, bevor es geboren wird:
König der Unermesslichkeit,
Du konntest jedoch, nach dem Willen deines Verlangens,
Für deine Kinder das Glück und das Leben schöpfen
Aus deiner Ewigkeit?
Ohne dich je zu erschöpfen, über die ganze Natur
Konntest du in langen Strömen ohne Maß
Ein absolutes Glück verbreiten.
Der Raum, die Macht, die Zeit, nichts kostet dich.
Ach! meine Vernunft erzittert; du konntest es ohne Zweifel,
Du hast es nicht gewollt.
Welches Verbrechen haben wir begangen, um geboren zu werden zu verdienen?
Hat das unempfindliche Nichts dich um das Sein gebeten,
Oder hat es es angenommen?
Sind wir, oh Zufall, das Werk deiner Launen?
Oder vielmehr, grausamer Gott, brauchte es unsere Qualen
Für deine Glückseligkeit?
Steigt also zum Himmel auf, steigt, Weihrauch, den er liebt,
Seufzer, Stöhnen, Tränen, Schluchzen, Lästerung,
Freuden, göttliche Konzerte!
Schreie des Blutes, Stimmen der Toten, unauslöschliche Klagen,
Steigt auf, geht schlagen die unempfindlichen Gewölbe
Des Palastes der Schicksale!
Erde, erhebe deine Stimme; Himmel, antwortet; Abgründe,
Dunkle Aufenthalte, wo der Tod seine Opfer anhäuft,
Bildet nur einen Seufzer.
Möge eine ewige Klage die Natur anklagen,
Und möge der Schmerz jeder Kreatur
Eine Stimme zum Stöhnen geben.
Von dem Tag an, als die Natur, dem Nichts entrissen,
Deinen Händen entkam wie ein angefangenes Werk,
Was hast du jedoch gesehen?
Den Unordnungen des Übels die Materie unterworfen,
Alles Fleisch seufzend, ach! und alles Leben
Neidisch auf das Nichts.
Der rivalisierenden Elemente innere Kämpfe;
Die Zeit, die alles welken lässt, auf den Ruinen sitzend,
Die ihre Hände angehäuft haben,
Auf der Schwelle deine ephemären Werke erwartend;
Und der Tod, der von der Brust ihrer Mütter an erstickt,
Die Keime der Menschen!
Die Tugend erliegend unter der ungestraften Kühnheit,
Der Betrug in Ehren, die Wahrheit verbannt;
Die umherirrende Freiheit
Den lebenden Göttern der Welt als Opfer dargebracht;
Und die Kraft, überall, die der Ungerechtigkeit
Die unbegrenzte Herrschaft gründet.
Der Mut ohne die Götter, der über Schlachten entscheidet!
Ein Cato, noch frei, der seine Eingeweide zerreißt
Im Vertrauen auf Platon!
Ein Brutus, der, sterbend für die Tugend, die er liebt,
Im letzten Augenblick an dieser Tugend selbst zweifelt,
Und sagt: Du bist nur ein Name!…
Das Glück immer auf der Seite der großen Verbrechen!
Die gekrönten Frevel, legitim geworden!
Der Ruhm um den Preis des Blutes!
Die Kinder, die die Ungerechtigkeit der Väter erben!
Und das Jahrhundert, das sterbend seine Elende
Dem wiedergeborenen Jahrhundert erzählt!
Was! so viele Qualen, Frevel, Martern,
Haben sie nicht genug Opfer rauchen lassen
Auf deinen traurigen Altären?
Diese Sonne, alter Zeuge der Unglücke der Erde,
Wird sie nicht einen einzigen Tag aufgehen lassen, der nicht
Die Angst der Sterblichen erhellt?
Erben der Schmerzen, Opfer des Lebens,
Nein, nein, hofft nicht, dass seine gesättigte Wut
Das Unglück einschläfert!
Bis der Tod, seinen unermesslichen Flügel öffnend,
Für immer im ewigen Schweigen verschlingt
Den ewigen Schmerz!
Alphonse de Lamartine
Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.
Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-die-verzweiflung-alphonse-de-lamartine/