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Wie ein Rumpf aus Stein und Metall aufrecht stehend,
Wallt das Monument des Goldes in den Finsternissen.
Kaum ist die Nacht tot und lebt der Tag wieder auf,
Erzittert die ungeheure und rote Kreuzung,
Von wo sich seine tägliche Schlacht empört.
Banken öffnen früh und ihre Schalter,
Wo das Gold auf der Waage gewogen wird,
Sehen herbeiströmen – leichte Schleier – in Flotten,
Die Wechsel und die Banknoten.
Eine Wut steigt auf und löst sich daraus,
Erreicht die Straße und breitet sich dort aus,
Kommt, von Schwelle zu Schwelle,
In der Stadt, die Furcht, den Wahnsinn oder den Stolz zu erhitzen.
Das Monument des Goldes wartet, dass Mittag läutet,
Um die Glut zu wecken, von der sein Leben umfangen ist.
So viele Träume, wie rötliche Feuer,
Verflechten ihre Flamme und ihre Wirbel
Von oben nach unten des wahnsinnigen Palastes!
Der schuldhafte und monströse Gewinn
Zieht sich darin zusammen wie Knoten.
Man glaubt, dort ein bitteres Fieber zu sehen,
Fliegen, von Stirn zu Stirn, von Lippe zu Lippe,
Und sich aufzulehnen und zu bersten
Und zu knistern auf den Treppenabsätzen
Und den Stufen der Treppen.
Eine neu entfachte Wut
Beim Trugbild der geringsten Hoffnung
Steigt plötzlich aus dem Trichter
Von Lärm und Rauch,
Wo man sich schlägt, mit Diebstählen, unten.
Trockene Zungen, scharfe Blicke, verkehrte Gesten,
Und Gehirne, die in Wirbeln die Millionen durchqueren,
Tauschen dort ihre Angst und ihren Schrecken aus.
Die Eile täuscht Kühnheit vor
Und die Kühnheiten übertreffen sich;
Die einen vertrauen Notizbüchern
Ihre Ängste und ihre Geheimnisse an;
Zynisch kalkuliert so mancher den Blitz
Der ein Volk am Ende der Welt tötet;
Die Chimären fliegen in der Luft;
Die Chancen fliehen oder überfließen;
Abgeschlossene Geschäfte, gebrochene Geschäfte
Kämpfen und stoßen sich in Streitigkeiten;
Die Luft brennt – und die paradoxen Zahlen,
In vollen Paketen, in schweren Bündeln,
Werden zurückgeworfen und geschüttelt und hin- und hergeworfen
Und erschrecken in diesen Raufereien,
Bis dass ihre müden Summen,
Massen gegen Massen,
Zerbrechen.
Am Monatsende, wenn die Zusammenbrüche sich entscheiden,
Paraphiert sie der Tod mit Selbstmorden
Und die Stürze zerbröckeln zu Ruinen,
Die sich erhellen
In exaltierten Begräbnissen.
Doch am selben Tag, in den bleichen Stunden,
Erleben die Willenskräfte im Fieber wieder auf;
Die heimtückische Verbissenheit
Nimmt wieder auf, wie einst.
Man verrät sich, man lächelt sich an und man beißt sich
Und man arbeitet an anderen Toden.
Der Hass schnurrt wie eine Maschine
Um jene herum, die er ermordet.
Man bestiehlt mit Autorität die Leute,
Deren Kassen mittellos sind.
Man mischt mit der Ehre den Betrug,
Um sogar die Vaterländer anzulocken
Und zur sengenden und schändlichen Goldgier
Die universelle Verblendung aufzustacheln.
Oh das Gold, dort unten, wie Türme in den Wolken,
Das Gold ausgebreitet auf dem Regal der Trugbilder,
Mit Millionen von Armen, die sich ihm entgegenstrecken,
Und Gesten und Rufen, in der Nacht,
Und dem einstimmigen Gebet, das grollt,
Von einem Ende der Horizonte der Welt zum anderen!
Dort unten, Goldwürfel auf Golddreiecken,
Und ringsum die berühmten Vermögen,
Die sich auf Algebren aufbauen.
Gold! – Gold trinken und Gold essen!
Und, noch wilder als die Goldgier,
Der Glaube an das geheimnisvolle Spiel
Und seine scheuen und finsteren Zufälle
Und seine willkürlichen, sicheren Gelüste,
Die das alte Schicksal wiederherstellen;
Das Spiel, schreckliche Achse, um die sich drehen wird,
Aus reinem Vergnügen an der Anomalie,
Aus reinem Bedürfnis nach Brunst und Wahnsinn,
Dort unten, wo sich die Gesetze des Schreckens kreuzen
Und die höchsten Verzweiflungen,
Verzweifelt, die zukünftige Leidenschaft.
Wie ein Rumpf aus Stein und Metall aufrecht stehend,
Der in seinem Geheimnis und seiner tiefen Glut verbirgt
Das schlagende und keuchende Herz der Welt,
Wallt das Monument des Goldes in den Finsternissen.
Emile Verhaeren
Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.
Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-die-borse-emile-verhaeren/