Der Tod der Künstler

Gedicht von Charles Baudelaire Sammlung Die Blumen des BösenThemen KunstEpoche 19. Jahrhundert

Wie oft muss ich noch meine Schellen schütteln
Und deine niedre Stirn küssen, düstre Karikatur?
Um ins Ziel zu treffen, von mystischer Natur,
Wie viele Wurfspieße, o mein Köcher, muss ich vergeuden?

Wir werden unsere Seele in feinen Anschlägen erschöpfen,
Und wir werden manch schweres Gerüst niederreißen,
Bevor wir die große Kreatur erblicken!
Deren höllisches Verlangen uns mit Schluchzen erfüllt!

Es gibt welche, die niemals ihr Idol gekannt haben,
Und diese verdammten Bildhauer, mit einem Schimpf gezeichnet,
Die sich Brust und Stirn zerschlagen,

Haben nur eine Hoffnung, seltsames und düstres Kapitol!
Dass der Tod, wie eine neue Sonne schwebend,
Die Blumen ihres Gehirns erblühen lässt!

Charles Baudelaire

Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.

Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-der-tod-der-kuenstler-charles-baudelaire/