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Heut abend hat der Müde,
als er das Meer ins Grenzenlose schweifen sah,
unter der Herrschaft des despotischen Winds und der Blitze,
die Arme sinkend, dort hinten sich auf meinen Damm gesetzt.
Das Gewand der schönsten Träume,
der Stolz der kurzen menschlichen Wissenschaften,
die Glut, ohne jeden Trieb des Safts,
fielen in Fetzen auf seinen Körper:
Dieser Mann war in tote Jahrhunderte gekleidet.
Er war nicht mehr das Leben,
er war noch nicht der Tod;
er war die ungesättigte Müdigkeit.
Er hatte einst seltsame Steine brennen sehen
in den Feuern des Denkens:
Die Flammen hatten die Wimpern seiner Lider geleckt,
und seine Glut war zerbrochen
auf der gewundenen Treppe der Unendlichkeit.
Sein Haupt hatte alle Auslegungen genährt.
Er schleppte einen grandiosen Flügel hinter sich her
– lächerlich –, dessen Federn fielen;
Glasige Wolken überragten ihn,
doch dennoch entzündete eine letzte Chimäre
mit Gold seinen Helm und sein Banner.
Des Guten müde, des Bösen müde, alles müde,
hielt er aufrecht
noch einen letzten Wunsch, unter dem Ansturm der Gegensätze:
Da er so viel Notwendiges hatte sinken sehen,
das für seine flüchtige Wahrheit zusammenstieß,
wagte er, der sich erinnerte, zu sein und gewesen zu sein,
der nicht sterben und nicht leben konnte,
dennoch zu lieben seine Müdigkeit, seinem Weg zu folgen,
zwischen geschlagenen Jas, die Nein schlugen, allein.
Er fühlte sich als Ahnherr jedes glühenden Denkers.
Der Boden der Welt war von so vielen Epochen verfault,
und die Sonne war so alt!
Und so viele eitel siegreiche Fäuste
hatten dem Himmel nur barocke Blitze geraubt.
Und es ist endgültig: „Elend!“ für alle Ewigkeit,
dass durch seinen Planeten und zu seinen Gestirnen
das bleiche und blutige Haupt seiner Katastrophen
tausend und aber tausend Jahre lang die Menschheit schreien wird.
Gewiss, doch sich in die seltene Weisheit kuscheln,
aus der nichts durchscheint als das Wissen
und die Bildung und die Disziplin seiner Schwäche;
zwischen Hass und Begehren Einklang stiften; wollen,
dass jede Stunde seine Krankheit Gewalt antut;
sie lieben und verfluchen und sie fühlen,
heiß wie eine schlecht gelöschte Feuerstätte,
seinen Schmerz entfalten und ihn anziehen;
aus seinem eigenen Unglück Stolz gewinnen;
endlich den lieben, der in den Städten vorübergeht
und sich lächelnd vor die Schwelle setzt
des Tempels, wo die Männer seines Geschlechts beten.
Und dann es verkünden, doch die Hoffnung nur errichten,
um sie heimtückisch mit seinem Hass zu stürzen;
das Morgenrot dem Abend widersprechen lassen;
die Gegenwart mit der nächsten Stunde quälen;
Süße finden in seiner Angst, müde,
keine Furcht mehr vor der Drohung zu haben;
das Rätsel, das jenseits der Wolken zu erraten ist,
nicht mit zu großem Feuer erleuchten,
das die Weisen träumen ließ,
dass ein bekannter Gott kein Gott mehr ist.
Heut abend hat der Müde
ganz langsam erhoben,
wie einen ausgescharrten Schatz,
an den Ufern des Flusses, wo meine Seele navigiert,
die Wissenschaft der Müdigkeit.
Emile Verhaeren
Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.
Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-der-muede-emile-verhaeren/