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XXXIV
Los campos no eran negros, los cielos no estaban tristes.
No, el día resplandecía en un azul sin límites
Sobre la tierra extendido,
El aire estaba lleno de incienso y los prados de verdores
Cuando volvió a ver esos lugares donde por tantas heridas
¡Su corazón se ha derramado!
El otoño sonreía; las colinas hacia la llanura
Inclinaban sus bosques encantadores que apenas amarilleaban;
El cielo estaba dorado;
¡Y las aves, vueltas hacia Aquel que todo nombra,
Diciendo quizá a Dios algo del hombre,
Cantaban su canto sagrado!
Quiso volver a verlo todo, el estanque junto a la fuente,
La choza donde la limosna había vaciado su bolsa,
El viejo fresno doblado,
Los refugios de amor perdidos en el fondo de los bosques,
El árbol donde en los besos sus almas confundidas
¡Todo lo habían olvidado!
Buscó el jardín, la casa aislada,
La verja desde donde la mirada se hunde en una alameda oblicua,
Los huertos en talud.
Pálido, caminaba. — Al ruido de su paso grave y sombrío,
Veía en cada árbol, ¡ay!, alzarse la sombra
¡De los días que ya no son!
Oía temblar en el bosque que ama
Ese dulce viento que, haciendo vibrar todo en nosotros mismos,
Despierta en él el amor,
Y, moviendo el roble o balanceando la rosa,
Parece el alma de todo lo que va sobre cada cosa
¡A posarse por turno!
Las hojas que yacían en el bosque solitario,
Esforzándose bajo sus pasos por elevarse de la tierra,
Corrían en el jardín;
Así, a veces, cuando el alma está triste, nuestros pensamientos
Vuelan un momento con sus alas heridas,
Y caen de pronto.
Contempló largo tiempo las formas magníficas
Que la naturaleza toma en los campos pacíficos;
Soñó hasta la noche;
Todo el día erró a lo largo de la barranca,
Admirando por turno el cielo, rostro divino,
¡El lago, divino espejo!
¡Ay! recordando sus dulces aventuras,
Mirando, sin entrar, por encima de los cercados,
Como un paria,
Erró todo el día. Hacia la hora en que la noche cae,
Sintió el corazón triste como una tumba,
Entonces exclamó:
«» ¡Oh dolor! yo he querido, yo cuya alma está turbada,
Saber si la urna aún conservaba el licor,
Y ver qué había hecho este valle feliz
¡De todo lo que yo había dejado allí de mi corazón!
«» ¡Qué poco tiempo basta para cambiarlo todo!
Naturaleza de frente serena, ¡cómo olvidáis!
¡Y cómo rompéis en vuestras metamorfosis
Los hilos misteriosos donde nuestros corazones están atados!
«» ¡Nuestras habitaciones de follaje se han convertido en matorrales!
El árbol donde estuvo nuestro cifrado ha muerto o ha sido derribado;
Nuestras rosas en el cercado han sido devastadas
¡Por los niños pequeños que saltan la zanja!
«» Un muro cierra la fuente donde, en la hora calurosa,
Juguetona, ella bebía al bajar de los bosques;
Tomaba agua en su mano, dulce hada,
¡Y dejaba caer perlas de sus dedos!
«» Han pavimentado el camino áspero y mal allanado,
Donde, en la arena pura dibujándose tan bien,
Y de su pequeñez ostentando la ironía,
¡Su pie encantador parecía reír junto al mío!
«» El mojón del camino, que vio días sin número,
Donde antaño por esperarme ella gustaba de sentarse,
Se ha desgastado al chocar, cuando el camino está sombrío,
Los grandes carros gemebundos que vuelven por la noche.
«» El bosque aquí falta y allá se ha agrandado.
De todo lo que fuimos nosotros casi nada está vivo;
Y, como un montón de ceniza apagada y enfriada,
¡El cúmulo de recuerdos se dispersa a todo viento!
«» ¿No existimos, pues, ya más? ¿Hemos tenido nuestra hora?
¿Nada nos la devolverá a nuestros gritos superfluos?
El aire juega con la rama en el momento en que yo lloro;
Mi casa me mira y ya no me conoce.
«» Otros van ahora a pasar donde pasamos nosotros.
Nosotros hemos venido aquí, otros vendrán aquí;
Y el sueño que habían esbozado nuestras dos almas,
¡Ellos lo continuarán sin poder terminarlo!
«» Pues nadie aquí abajo termina ni acaba;
Los peores de los humanos son como los mejores;
Todos nos despertamos en el mismo punto del sueño.
Todo comienza en este mundo y todo termina en otra parte.
«» Sí, otros a su vez vendrán, parejas sin mancha,
A extraer de este asilo feliz, calmo, encantado,
¡Todo lo que la naturaleza al amor que se oculta
Mezcla de ensueño y de solemnidad!
«» Otros tendrán nuestros campos, nuestros senderos, nuestros refugios;
Tu bosque, amada mía, es de desconocidos.
Otras mujeres vendrán, bañistas indiscretas,
¡A turbar la ola sagrada que tocaron tus pies desnudos!
«» ¡Qué! ¿En vano nos amamos aquí?
¿Nada nos quedará de estas colinas floridas
Donde fundíamos nuestro ser mezclando en ellas nuestras llamas?
La impasible naturaleza ya todo lo ha recobrado.
«» ¡Oh! decidme, barrancos, frescos arroyos, parras maduras,
Ramas cargadas de nidos, grutas, bosques, matorrales,
¿Haréis para otros vuestros murmullos?
¿Diréis a otros vuestras canciones?
«» ¡Os comprendíamos tanto! dulces, atentos, austeros,
¡Todos nuestros ecos se abrían tan bien a vuestra voz!
Y prestábamos tan bien, sin turbar vuestros misterios,
¡El oído a las palabras profundas que decís a veces!
«» Responded, valle puro, responded, soledad,
Oh naturaleza abrigada en este desierto tan bello,
Cuando durmamos los dos en la actitud
Que da a los muertos pensativos la forma del sepulcro;
«» ¿Seréis hasta tal punto insensibles
De sabernos acostados, muertos con nuestros amores,
Y de continuar vuestra fiesta apacible,
Y de sonreír siempre y cantar siempre?
«» ¿Acaso, sintiéndonos errar en vuestros refugios,
Fantasmas reconocidos por vuestros montes y vuestros bosques,
No nos diréis de esas cosas secretas
Que se dicen al reencontrar amigos de antaño?
«» ¿Acaso podríais, sin tristeza y sin queja,
Ver nuestras sombras flotar donde marcharon nuestros pasos,
Y verla arrastrarme, en un sombrío abrazo,
Hacia alguna fuente en llanto que solloza en voz baja?
«» Y si en alguna parte, en la sombra donde nada vela,
Dos amantes bajo vuestras flores abrigan sus transportes,
¿No iréis a murmurarles al oído:
— ¡Vosotros que vivís, dad un pensamiento a los muertos!
«» Dios nos presta un momento los prados y las fuentes,
Los grandes bosques temblorosos, las rocas profundas y sordas
Y los cielos azulados y los lagos y las llanuras,
¡Para poner en ellos nuestros corazones, nuestros sueños, nuestros amores!
«» Luego nos los retira. Sopla nuestra llama;
Sumerge en la noche la gruta donde resplandemos;
Y dice al valle, donde se imprimió nuestra alma,
Que borre nuestra huella y olvide nuestros nombres.
«» ¡Pues bien! olvidadnos, casa, jardín, sombras!
¡Hierba, usa nuestro umbral! ¡zarza, oculta nuestros pasos!
¡Cantad, aves! ¡arroyos, corred! ¡creced, follajes!
Aquellos que olvidáis no os olvidarán.
«» ¡Pues vosotros sois para nosotros la sombra del amor mismo!
¡Vosotros sois el oasis que se encuentra en el camino!
Vosotros sois, oh valle, el refugio supremo
¡Donde hemos llorado tomados de la mano!
«» Todas las pasiones se alejan con la edad,
Una llevándose su máscara y otra su cuchillo,
Como un enjambre cantor de histriones en viaje
Cuyo grupo decrece detrás de la colina.
«»Pero tú, nada te borra, ¡amor! tú que nos encantas,
¡Tú que, antorcha o llama, luces en nuestra niebla!
Tú nos retienes por la alegría, y sobre todo por las lágrimas;
Joven se te maldice, anciano se te adora.
«» En esos días en que la cabeza al peso de los años se inclina,
En que el hombre, sin proyectos, sin meta, sin visiones,
Siente que ya no es más que una tumba en ruinas
Donde yacen sus virtudes y sus ilusiones;
«» Cuando nuestra alma, soñando, desciende a nuestras entrañas,
Contando en nuestro corazón, que al fin el hielo alcanza,
Como se cuentan los muertos en un campo de batalla,
Cada dolor caído y cada sueño apagado,
«» Como alguien que busca sosteniendo una lámpara,
Lejos de los objetos reales, lejos del mundo risueño,
Llega a pasos lentos por una rampa oscura
Hasta el fondo desolado del abismo interior;
«» Y allí, en esa noche que ningún rayo estrela,
El alma, en un pliegue sombrío donde todo parece terminar,
Siente algo aún palpitar bajo un velo…
¡Eres tú quien duerme en la sombra, oh sagrado recuerdo! «»
21 de octubre de 1837.
Victor Hugo
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-tristeza-de-olympio-victor-hugo/