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A Edouard Manet.
Il vento, tiepido esploratore dell’assalto di primavera,
solleva una nebbia verde di gemme tra i rami.
La pioggia e il sole, la calma e gli aquiloni,
i boschi neri, sul cielo, la neve a strisce bianche,
si alternano. La natura ha come diciassette anni,
fanciulla nervosa, oscillante sui fianchi,
che ride, piange, secondo i suoi capricci fluttuanti.
Non ancora la primavera, ma non è più l’inverno.
La vostra anima, o mia incantevole, ha queste ore confuse.
I rami neri sono pieni di una nebbia verde.
Le parole maligne e le parole desolate,
sulle vostre labbra, bocciolo di rosa canina socchiuso,
cessano ai miei baci. Così gli acquazzoni
si sciolgono, e il prato si smalta allo scoperto.
Il vostro broncio è cambiato in riso ai miei baci,
come la neve si scioglie, pallida ritardataria,
ai trionfanti raggi del sole. Placati,
i vostri occhi, che mi lanciavano sguardi di pantera,
sono ben dolci ora. Cara, voi tacete
come il vento nevoso e freddo ha appena taciuto.
La vostra guancia e la sera sono tiepide e rosate.
Charles Cros
Traduzione generata da Poésies 123 con il supporto del modello di intelligenza artificiale deepseek-chat.
Testo pubblicato su Poésies 123: https://www.poesies123.com/it/poesia-transizione-charles-cros/