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(An den Marquis de L.M.F.)
O! wer trägt mich fort zu den lauen Gestaden,
Wo der Arno, gekrönt von seinen bleichen Schatten,
An den Mauern der Medici in seinem Lauf aufgehalten,
Den Palast widerspiegelt, den ein Weiser bewohnt,
Und beim schmeichelnden Rauschen seiner langsameren Welle
Die großen Namen Petrarcas und Dantes zu murmeln scheint?
Oder vielmehr, warum kann ich nicht, beim sanften Sinken des Tages,
Wenn die Stirn erleichtert von der Last des Hofes,
Du unter deinen Hainen deine Egeria suchst,
Träumend deinen Schritten von Wiese zu Wiese folgen;
Bis zu dem bescheidenen Dach, von deinen Händen verschönert,
Wohin du eilst, die Stille und das Vergessen anzubeten!
Auch ich bete diese Götter an: seit die Weisheit
Im Licht des Unglücks meine Jugend reifte,
Um meine Vernunft mit den einzigen unsterblichen Früchten zu nähren,
Suche ich dort seufzend den Schatten ihrer Altäre;
Und wenn auf dem Gipfel des grünen Hügels,
Wenn am Abhang des sich neigenden Hügels,
Wenn an den einsamen Ufern des unbekannten Baches
Irgendein ländlicher Zufluchtsort, von Grün umgeben,
Dessen gerundete Weinranke über der häuslichen Schwelle
In Windungen den biegsamen Portikus zeichnet;
Gleich der Taube, die über die Wasser irrt,
Die von den Zedern Ararats die Zweige entdeckt,
Flog, um auf ihrem Gipfel ihre rosenfarbenen Füße niederzusetzen,
Sogleich fliegt meine irrende Seele dorthin und ruht sich aus!
So auch, während du, in die Räte der Könige aufgenommen,
Ein Vertreter eines durch seine Wahl geehrten Herrn,
Du einen der großen Fäden des Gewebes der Welt hältst;
Ich, unter den Hirten, am Rande der Welle sitzend,
Folge mit träumerischem Auge den Barken auf den Wassern;
Ich höre die Seufzer des Windes in den Schilfrohren;
Lässig hingestreckt nahe dem Bett der Quellen,
Folge ich dem Schatten, der um den Stamm der Eichen kreist,
Oder ich grabe einen eitlen Namen in die Rinde der Wälder,
Oder ich spreche zum Echo, das meiner Stimme antwortet,
Oder im vagen Azur die Wolken betrachtend,
Lasse ich wie sie meine schwebenden Bilder irren;
Die Nacht bricht herein, und die Zeit, mit ihrem gefürchteten Finger,
Markiert mir einen Tag mehr, den ich nicht gezählt habe!
Nur manchmal, wenn meine bedrückte Seele
In zahlreichen Rhythmen meine Gedanken überfließen fühlt;
Auf den begeisternden Hauch des Abends in den Wüsten,
Haucht meine verlassene Leier noch Verse aus!
Ich liebe es, diese Früchte eines reiferen Saftes
Fallen zu sehen, ohne dass man sie pflückt, nach dem Willen der Natur,
Wie der Wildling, geschüttelt von den Winden,
Auf die welken Rasenflächen, von seinen beweglichen Zweigen
Diese Früchte fallen lässt, die der Zweig aufgibt,
Und die am Fuße des Baumes sterben, der sie gibt!
Es gab eine Zeit, vielleicht, wo meine Tage besser erfüllt,
Vom Ruhm erleuchtet, von der Liebe verschönert,
Und weit von mir fliehend auf schnellen Flügeln,
In der Nacht der Vergangenheit nicht so leer fielen.
Bei den zweifelhaften Lichtern der menschlichen Vernunft,
Verirrt in den Himmeln auf den Spuren Platons,
Suchte ich durch meine eigene Tugend zu erkennen,
Ob die Seele tatsächlich ein Hauch des großen Wesens ist;
Ob dieser verschiedene Strahl, in den Ton eingeschlossen,
Durch den Tod erlöschen oder wieder entzündet werden soll;
Ob er nach tausend Jahren auf der Erde wieder leben soll;
Oder ob er, siebenmal wechselnd von Schicksalen und Sphären,
Und von Gestirn zu Gestirn zu seinem göttlichen Zentrum aufsteigend,
Sich einem stets fliehenden Ziel ohne Ende nähert?
Ob in diesen Veränderungen unsere Erinnerungen überleben?
Ob unsere Sorgen, unsere Lieben, unsere Tugenden uns folgen
Ob ein Richter an den Toren der Unterwelt sitzt,
Der für immer die Gerechten von den Verderbten trennt?
Ob es heilige Gesetze gibt, die vom Himmel ausgehen,
Die Jahre sterblicher Reiche verlängern,
Dem Volk, das ihrer Stimme nicht gehorcht, einen Zaum anlegen,
Und die Gerechtigkeit unter den Schutz der Könige stellen?
Oder ob die blinde Nachlässigkeit eines schlafenden Gottes
Seine Waage nach dem Willen des Schicksals schwanken lässt,
Und, indem er seine gleichgültigen Augen abwendet, preisgibt,
Die Natur dem Zufall, und die Erde den Tyrannen?
Doch wie aus den Himmeln, wo sein Flug sich entfaltet,
Der oft getäuschte Adler ohne Beute herabsteigt,
Habe ich in diesen weiten Höhen, wohin mein Auge sich trug,
Nichts entdeckt als Zweifel und Eitelkeit!
Und müde, ohne Ende in grenzenlosen Feldern zu irren,
Auf den einzigen Tag, den ich sehe, an das einzige Ufer, das ich bewohne,
Habe ich fortan meine Gedanken und Sorgen begrenzt:
Sofern ein verborgener Gott meine Bedürfnisse befriedigt!
Sofern ich in den Armen einer geliebten Gattin
Im Verborgenen die süßen Früchte meines Lebens genieße!
Dass der ländliche umzäunte Hof, von meinen Vätern gepflanzt,
Mir ein Dach im Winter gibt, und Schatten im Sommer;
Und dass meine von glücklichen Kindern gekrönte Tafel
Sich jedes Jahr um einen Gast mehr bevölkert!
Freund! Ich werde nicht mehr so weit von mir entfernt rauben,
In den Geheimnissen Gottes diese Wie; diese Warum,
Noch mit dem lächerlichen Aufwand meines schwachen Genies
Mühsam der unendlichen Weisheit helfen!
Zu leben ist genug für uns; ein weiserer hat es gesagt:
Die Sorge jedes Tages genügt für jeden Tag.
Demütig, und die Mysterien des Allerheiligsten respektierend,
Erbte ich die Unschuld und den Gott meiner Väter;
Indem ich meine Stirn neige, erhebe ich zu ihm meine Arme,
Denn die Erde betet ihn an und versteht ihn nicht:
Gleich dem Eisvogel, mag das Meer schlafen oder toben,
Der in seinem schwimmenden Nest friedlich auf der Welle einschläft,
Ruhe ich auf Gott von der Sorge, mich zu führen,
Zu diesem unsichtbaren Hafen, wo alles anlegen muss,
Ich lasse meinen Geist, frei von Unruhe,
Von einem leichten Glück seine einzige Beschäftigung machen,
Und ohne Stolz das Segel allen Winden leihend,
Die Augen auf ihn gerichtet, dem Lauf der Zeit folgen.
Du, der du lange von Winden und Sturm gepeitscht,
Heute diesen wolkenlosen Himmel genießend,
Aus dem Schoß deiner Ruhe mit demselben Auge betrachtest
Unsere Widrigkeiten ohne Verachtung, unsere Irrtümer ohne Stolz;
Dessen leichte Vernunft, und keusch ohne Rauheit,
Von den Weisen deiner Zeit nur die Weisheit genommen hat,
Und der du von oben diese mysteriöse Gabe empfangen hast,
Zu den Sterblichen in der Sprache der Götter zu sprechen;
Von diesen bezaubernden Ufern, wohin deine Stimme mich einlädt,
Wo der Herbst deines Lebens in reinen Fluten verfließt,
Wo die Wasser und die Blumen, und der Schatten, und die Freundschaft,
Von deinen lässigen Tagen die Hälfte rauben,
In diesen ungleichen Versen, die deine Muse verwebt,
Sag uns, wie einst Horaz es uns gesagt hätte,
Ob der Mensch sein Schicksal bekämpfen oder ihm folgen soll?
Ob ich mich im Ziel oder im Weg getäuscht habe?
Ob es zur Weisheit einen anderen Weg zu gehen gibt?
Und ob die Kunst, glücklich zu sein, nicht die ganze Kunst zu leben ist.
Alphonse de Lamartine
Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.
Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-philosophie-alphonse-de-lamartine/