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Eis as folhas sem seiva
Que caem sobre o relvado,
Eis o vento que se levanta
E geme no vale,
Eis a andorinha errante
Que roça com a ponta da asa
A água dormente dos pântanos,
Eis o filho das choupanas
Que respiga nas urzes
A lenha caída das florestas.
A onda já não tem o murmúrio
Com que encantava os bosques;
Sob ramos sem verdura
Os pássaros já não têm voz;
A tarde está perto da aurora,
O astro mal acaba de nascer
E já vai terminar o seu curso,
Lança por intervalos
Uma hora de claridade pálida
A que ainda chamamos um dia.
A alva já não tem zéfiro
Sob as suas nuvens douradas,
A púrpura da tarde expira
Sobre as ondas descoloradas,
O mar solitário e vazio
Já não é mais que um deserto árido
Onde o olho procura em vão o esquife,
E na praia mais surda
A vaga tempestuosa e pesada
Só tem um murmúrio plangente.
A ovelha nas colinas
Já não encontra o relvado,
O seu cordeiro deixa aos espinhos
Os restos da sua lã,
A flauta de acordes campestres
Já não alegra as faias
Com ares de alegria ou de amor,
Toda a erva nos campos foi respigada:
Assim termina um ano,
Assim terminam os nossos dias!
É a estação em que tudo cai
Aos golpes redobrados dos ventos;
Um vento que vem do túmulo
Ceifa também os vivos:
Caem então aos milhares,
Como a pluma inútil
Que a águia abandona aos ares,
Quando novas plumas
Vêm aquecer as suas asas
À aproximação dos invernos.
Foi então que a minha pálpebra
Vos viu empalidecer e morrer,
Tenros frutos que à luz
Deus não deixou amadurecer!
Embora jovem sobre a terra,
Já estou solitário
Entre os da minha estação,
E quando digo comigo mesmo:
Onde estão aqueles que o teu coração ama?
Olho para o relvado.
O seu túmulo está na colina,
O meu pé sabe-o; ei-lo!
Mas a sua essência divina,
Mas eles, Senhor, estão lá?
Até à margem indiana
O pombo-torcaz leva uma mensagem
Que traz de volta aos nossos climas;
A vela passa e repassa,
Mas do seu estreito espaço
A sua alma não regressa.
Ah! quando os ventos do outono
Assobiam nos ramos mortos,
Quando o fio de erva estremece,
Quando o pinheiro solta os seus acordes,
Quando o sino das trevas
Balança os seus dobres fúnebres,
À noite, através dos bosques,
A cada vento que se levanta,
A cada onda na praia,
Digo: Não és tu a sua voz?
Ao menos se a sua voz tão pura
É demasiado vaga para os nossos sentidos,
A sua alma em segredo murmura
Acentos mais íntimos;
No fundo dos corações que dormitam,
As suas memórias que despertam
Apressam-se de todos os lados,
Como áridas folhagens
Que as tempestades trazem de volta
Ao tronco que as suportou!
É uma mãe arrebatada
Aos seus filhos dispersos,
Que lhes estende da outra vida
Esses braços que os embalaram;
Beijos estão na sua boca,
Sobre esse seio que foi o seu leito
O seu coração chama-os a si;
Lágrimas velam o seu sorriso,
E o seu olhar parece dizer:
Ama-vos alguém como eu?
É uma jovem noiva
Que, com a fronte cingida pela grinalda,
Levou apenas um pensamento
Da sua juventude para o túmulo;
Triste, ai! até no próprio céu,
Para rever aquele que ama
Ela volta sobre os seus passos,
E diz-lhe: O meu túmulo é verde!
Sobre esta terra deserta
Que esperas? Eu não estou lá!
É um amigo de infância,
Que nos dias sombrios da desgraça
A Providência nos emprestou
Para apoiar o nosso coração;
Já não existe; a nossa alma está viúva,
Ele segue-nos na nossa provação
E diz-nos com piedade:
Amigo, se a tua alma está cheia,
Da tua alegria ou da tua pena
Quem levará metade?
É a sombra pálida de um pai
Que morreu nomeando-nos;
É uma irmã, é um irmão,
Que nos precede um momento;
Sob a nossa feliz morada,
Com aquele que os chora,
Ai! dormiam ontem!
E o nosso coração ainda duvida
Que o verme já devore
Essa carne da nossa carne!
A criança cuja morte cruel
Acaba de esvaziar o berço,
Que caiu da mama
Ao leito gelado do túmulo;
Todos aqueles enfim cuja vida
Um dia ou outro arrebatada,
Leva uma parte de nós,
Murmuram sob a poeira:
Vós que vedes a luz,
Lembrai-vos de nós?
Ah! chorar-vos é a felicidade suprema,
Manes queridos de quem tem lágrimas!
Esquecer-vos é esquecer-se a si mesmo:
Não sois vós um destroço dos nossos corações?
Ao avançarmos na nossa obscura viagem,
Do doce passado o horizonte é mais belo,
Em duas metades a nossa alma se divide,
E a melhor pertence ao túmulo!
Deus do perdão! seu Deus! Deus de seus pais!
Tu que a sua boca tantas vezes nomeou!
Ouve por eles as lágrimas dos seus irmãos!
Oremos por eles, nós que eles tanto amaram!
Eles rezaram-te durante a sua curta vida,
Sorriram quando os feriste!
Gritaram: Seja bendita a tua mão!
Deus, toda a esperança! tê-los-ias enganado?
E no entanto porque este longo silêncio?
Ter-nos-iam eles esquecido sem retorno?
Já não amam? Ah! esta dúvida ofende-te!
E tu, meu Deus, não és tu todo amor?
Mas, se eles falassem ao amigo que os chora,
Se nos dissessem como são felizes,
Anteciparíamos a hora dos teus desígnios,
Antes do teu dia voaríamos para eles.
Onde vivem? Que astro, à sua pálpebra
Derrama um dia mais durável e mais doce?
Vão eles povoar essas ilhas de luz?
Ou pairam entre o céu e nós?
Estão eles mergulhados na chama eterna?
Perderam esses doces nomes daqui de baixo,
Esses nomes de irmã e de amante e de esposa?
A estes apelos não responderão?
Não, não, meu Deus, se a glória celeste
Lhes tivesse roubado toda a memória humana,
Tu nos terias tirado a sua lembrança;
As nossas lágrimas sobre eles correriam em vão?
Ah! no teu seio que a sua alma se afunde!
Mas guarda-nos os nossos lugares no seu coração;
Eles que outrora provaram a nossa alegria,
Podemos nós ser felizes sem a sua felicidade?
Estende sobre eles a mão da tua clemência,
Eles pecaram; mas o céu é um dom!
Eles sofreram; é outra inocência!
Eles amaram; é o selo do perdão!
Foram o que nós somos,
Poeira, brinquedo do vento!
Frágeis como os homens,
Fracos como o nada!
Se os seus pés muitas vezes escorregaram,
Se os seus lábios transgrediram
Alguma letra da tua lei,
Ó Pai! ó juiz supremo!
Ah! não os vejas a eles mesmos,
Olha neles apenas para ti!
Se tu perscrutas a poeira,
Ela foge à tua voz!
Se tu tocas a luz,
Ela manchará os teus dedos!
Se o teu olho divino os sonda,
As colunas deste mundo
E dos céus vacilarão:
Se tu dizes à inocência:
Sobe e pleiteia na minha presença!
As tuas virtudes velar-se-ão.
Mas tu, Senhor, possuis
A tua própria imortalidade!
Toda a felicidade que cedes
Aumenta a tua felicidade!
Dizes ao sol para nascer,
E o dia ainda flui!
Dizes ao tempo para gerar,
E a eternidade dócil,
Lançando os séculos aos milhares,
Espalha-os sem os contar!
Os mundos que tu reparas
Diante de ti vão rejuvenescer,
E nunca tu separas
O passado do futuro;
Tu vives! e tu vives! as idades,
Desiguais para as tuas obras,
São todas iguais sob a tua mão;
E nunca a tua voz nomeia,
Ai! essas três palavras do homem:
Ontem, hoje, amanhã!
Ó Pai da natureza,
Fonte, abismo de todo o bem,
Nada a ti se mede,
Ah! não te mesures a nada!
Põe, à divina clemência,
Põe o teu peso na balança,
Se pesas o nada!
Triunfa, ó virtude suprema!
Contemplando-te a ti mesmo,
Triunfa perdoando-nos!
Alphonse de Lamartine
Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.
Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-pensamento-dos-mortos-alphonse-de-lamartine/