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Das sind die Blätter ohne Saft,
Die auf den Rasen fallen,
Das ist der Wind, der sich erhebt
Und im Tal seufzt,
Das ist die umherstreifende Schwalbe,
Die mit der Spitze des Flügels streift:
Das schlafende Wasser der Sümpfe,
Das ist das Kind der Strohhütten,
Das auf den Heidekräutern Ähren liest
Das gefallene Holz der Wälder.
Die Welle hat nicht mehr das Murmeln,
Mit dem sie die Wälder bezauberte;
Unter Zweigen ohne Grün
Haben die Vögel keine Stimme mehr;
Der Abend ist nahe der Morgenröte,
Das Gestirn ist kaum erst erblüht,
Da geht es schon seinem Ende zu,
Es wirft in Abständen
Eine Stunde blassen Lichts,
Die man noch einen Tag nennt.
Die Morgenröte hat keinen Zephir mehr
Unter ihren goldenen Wolken,
Das Purpur des Abends erlischt
Auf den entfärbten Fluten,
Das einsame und leere Meer
Ist nur noch eine dürre Wüste,
Wo das Auge vergeblich das Boot sucht,
Und am tauberen Ufer
Hat die stürmische und schwere Welle
Nur ein klagendes Murmeln.
Das Schaf auf den Hügeln
Findet keinen Rasen mehr,
Sein Lamm lässt an den Dornen
Die Reste seiner Wolle,
Die Flöte mit ländlichen Akkorden
Erfreut nicht mehr die Buchen
Mit Weisen der Freude oder der Liebe,
Alles Gras auf den Feldern ist aufgelesen:
So endet ein Jahr,
So enden unsere Tage!
Es ist die Jahreszeit, in der alles fällt
Unter den verdoppelten Schlägen der Winde;
Ein Wind, der vom Grabe kommt,
Erntet auch die Lebenden:
Sie fallen dann zu Tausenden,
Wie die nutzlose Feder,
Die der Adler den Lüften überlässt,
Wenn neue Federn
Seine Flügel wärmen kommen
Bei der Annäherung des Winters.
Da war es, dass mein Augenlid
Euch erbleichen und sterben sah,
Zarte Früchte, die im Licht
Gott nicht reifen ließ!
Obwohl jung auf der Erde,
Bin ich schon einsam
Unter denen meiner Jahreszeit,
Und wenn ich bei mir selbst sage:
Wo sind die, die dein Herz liebt?
Blicke ich auf den Rasen.
Ihr Grab ist auf der Hügel,
Mein Fuß kennt es; da ist es!
Aber ihr göttliches Wesen,
Aber sie, Herr, sind sie da?
Bis zum indischen Gestade
Trägt die Ringeltaube eine Botschaft,
Die sie in unsere Gefilde zurückbringt;
Das Segel zieht vorbei und wieder vorbei,
Doch aus ihrem engen Raum
Kehrt ihre Seele nicht zurück.
Ach! wenn die Winde des Herbstes
In den toten Zweigen pfeifen,
Wenn das Grashalm zittert,
Wenn die Kiefer ihre Akkorde erklingen lässt,
Wenn die Glocke der Finsternis
Ihre düsteren Grabgeläute schwingt,
In der Nacht, durch die Wälder,
Bei jedem Wind, der sich erhebt,
Bei jeder Welle am Ufer,
Sage ich: Bist du nicht ihre Stimme?
Zumindest wenn ihre so reine Stimme
Zu vage ist für unsere Sinne,
Murmelt ihre Seele im Geheimen
Mit innigeren Tönen;
Im Grunde der schlummernden Herzen,
Drängen sich ihre erwachenden Erinnerungen
Von allen Seiten,
Wie dürre Blätter,
Die die Stürme zurückbringen
Zum Stamm, der sie trug!
Es ist eine Mutter, entrissen
Ihren zerstreuten Kindern,
Die ihnen aus dem anderen Leben
Diese Arme entgegenstreckt, die sie gewiegt haben;
Küsse sind auf ihrem Mund,
Auf dieser Brust, die ihr Lager war,
Ruft ihr Herz sie zu sich;
Tränen verhüllen ihr Lächeln,
Und ihr Blick scheint zu sagen:
Liebt man euch wie ich?
Es ist eine junge Verlobte,
Die, die Stirn mit dem Band umwunden,
Nur einen Gedanken mitnahm
Aus ihrer Jugend ins Grab;
Traurig, ach! sogar im Himmel selbst,
Um den zu sehen, den sie liebt,
Kehrt sie auf ihren Schritten zurück,
Und sagt ihm: Mein Grab ist grün!
Auf dieser öden Erde
Worauf wartest du? Ich bin nicht dort!
Es ist ein Freund der Kindheit,
Den uns an den dunklen Tagen des Unglücks
Die Vorsehung lieh,
Um unser Herz zu stützen;
Er ist nicht mehr; unsere Seele ist verwitwet,
Er folgt uns in unserer Prüfung
Und sagt uns mit Mitleid:
Freund, wenn deine Seele voll ist,
Von deiner Freude oder deinem Schmerz,
Wer wird die Hälfte tragen?
Es ist der bleiche Schatten eines Vaters,
Der starb, indem er uns nannte;
Es ist eine Schwester, es ist ein Bruder,
Die uns einen Augenblick vorausgehen;
Unter unserer glücklichen Wohnstätte,
Mit dem, der sie beweint,
Ach! sie schliefen gestern!
Und unser Herz zweifelt noch,
Dass der Wurm schon verzehrt
Dieses Fleisch von unserem Fleisch!
Das Kind, dessen grausamer Tod
Soeben die Wiege geleert hat,
Das von der Mutterbrust fiel
In das eisige Bett des Grabes;
Alle die endlich, deren Leben
Eines Tages oder anderen geraubt,
Einen Teil von uns mitnimmt,
Murmeln unter dem Staub:
Ihr, die ihr das Licht seht,
Erinnert ihr euch an uns?
Ach! euch beweinen ist das höchste Glück,
Geliebte Manen jedes, der Tränen hat!
Euch vergessen heißt sich selbst vergessen:
Seid ihr nicht ein Trümmerstück unserer Herzen?
Indem wir auf unserer dunklen Reise voranschreiten,
Ist der Horizont der süßen Vergangenheit schöner,
In zwei Hälften teilt sich unsere Seele,
Und die bessere gehört dem Grab!
Gott der Vergebung! ihr Gott! Gott ihrer Väter!
Du, den ihr Mund so oft genannt!
Höre für sie die Tränen ihrer Brüder!
Lasst uns für sie beten, wir, die sie so sehr geliebt!
Sie haben dich gebetet während ihres kurzen Lebens,
Sie haben gelächelt, als du sie schlugst!
Sie haben gerufen: Gepriesen sei deine Hand!
Gott, alle Hoffnung! hättest du sie getäuscht?
Und dennoch, warum dieses lange Schweigen?
Hätten sie uns ohne Wiederkehr vergessen?
Lieben sie nicht mehr? Ach! dieser Zweifel beleidigt dich!
Und du, mein Gott, bist du nicht ganz Liebe?
Aber wenn sie zum Freund sprächen, der sie beweint,
Wenn sie uns sagten, wie glücklich sie sind,
Wir würden der Stunde deiner Pläne zuvorkommen,
Vor deinem Tag würden wir zu ihnen fliegen.
Wo leben sie? Welches Gestirn ergießt auf ihr Augenlid
Einen dauerhafteren und süßeren Tag?
Gehen sie diese Inseln des Lichts bevölkern?
Oder schweben sie zwischen Himmel und uns?
Sind sie in der ewigen Flamme ertränkt?
Haben sie diese süßen Namen von hier unten verloren,
Diese Namen von Schwester und Geliebter und Frau?
Werden sie auf diese Rufe nicht antworten?
Nein, nein, mein Gott, wenn der himmlische Ruhm
Ihnen jede menschliche Erinnerung geraubt hätte,
Du hättest uns ihr Gedächtnis genommen;
Würden unsere Tränen über sie vergeblich fließen?
Ach! in deinem Schoß möge ihre Seele versinken!
Aber bewahre uns unsere Plätze in ihrem Herzen;
Sie, die einst unsere Freude gekostet,
Können wir glücklich sein ohne ihr Glück?
Strecke über sie die Hand deiner Milde aus,
Sie haben gesündigt; aber der Himmel ist ein Geschenk!
Sie haben gelitten; das ist eine andere Unschuld!
Sie haben geliebt; das ist das Siegel der Vergebung!
Sie waren, was wir sind,
Staub, Spielball des Windes!
Zerbrechlich wie Menschen,
Schwach wie das Nichts!
Wenn ihre Füße oft ausglitten,
Wenn ihre Lippen übertreten haben
Irgendeinen Buchstaben deines Gesetzes,
O Vater! o höchster Richter!
Ach! sieh sie nicht selbst an,
Sieh in ihnen nur dich!
Wenn du den Staub prüfst,
Er flieht vor deiner Stimme!
Wenn du das Licht berührst,
Wird es deine Finger trüben!
Wenn dein göttliches Auge sie ergründet,
Werden die Säulen dieser Welt
Und der Himmel wanken:
Wenn du zur Unschuld sagst:
Steig empor und plädiere in meiner Gegenwart!
Werden deine Tugenden sich verschleiern.
Aber du, Herr, du besitzt
Deine eigene Unsterblichkeit!
Alles Glück, das du abtrittst,
Vermehrt deine Seligkeit!
Du sagst zur Sonne, zu erblühen,
Und der Tag strömt noch immer!
Du sagst zur Zeit, zu gebären,
Und die folgsame Ewigkeit,
Die Jahrhunderte zu Tausenden wirft,
Verstreut sie, ohne sie zu zählen!
Die Welten, die du erneuerst,
Werden vor dir verjüngen,
Und niemals trennst du
Die Vergangenheit von der Zukunft;
Du lebst! und du lebst! die Zeitalter,
Ungleich für deine Werke,
Sind alle gleich unter deiner Hand;
Und niemals nennt deine Stimme,
Ach! diese drei Worte des Menschen:
Gestern, heute, morgen!
O Vater der Natur,
Quelle, Abgrund alles Guten,
Nichts misst sich an dir,
Ach! miss dich an nichts!
Setze, göttliche Milde,
Setze dein Gewicht in die Waage,
Wenn du das Nichts wägst!
Triumphiere, höchste Tugend!
Indem du dich selbst betrachtest,
Triumphiere, indem du uns vergibst!
Alphonse de Lamartine
Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.
Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-gedanke-der-toten-alphonse-de-lamartine/