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Que bonito é isto, estes foguetes que iluminam a noite
Eles sobem ao seu próprio cimo e debruçam-se para olhar
São damas que dançam com os seus olhares por olhos braços e corações
Reconheci o teu sorriso e a tua vivacidade
É também a apoteose quotidiana de todas as minhas Berenices cujas cabeleiras se tornaram cometas
Estas dançarinas douradas pertencem a todos os tempos e a todas as raças
Elas dão à luz bruscamente crianças que só têm tempo de morrer
Como é belo tudo isto, estes foguetes
Mas seria bem mais belo se houvesse ainda mais
Se houvesse milhões deles que tivessem um sentido completo e relativo como as letras de um livro
No entanto é tão belo como se a própria vida saísse dos moribundos
Mas seria ainda mais belo se houvesse ainda mais
Contudo eu olho-os como uma beleza que se oferece e se desvanece logo
Parece-me assistir a um grande banquete iluminado a giorno
É um banquete que a terra se oferece
Ela tem fome e abre longas bocas pálidas
A terra tem fome e eis o seu festim de Baltasar canibal
Quem diria que se podia ser até este ponto antropófago
E que fosse preciso tanto fogo para assar o corpo humano
É por isso que o ar tem um pequeno gosto empyreumático que, palavra, não é desagradável
Mas o festim seria ainda mais belo se o céu comesse com a terra
Ele só engole as almas
O que é uma maneira de não se alimentar
E contenta-se em fazer malabarismos com fogos versicoloresMas eu deslizei na doçura desta guerra com toda a minha companhia ao longo dos longos corredores
Alguns gritos de chama anunciam sem cessar a minha presença
Cavei o leito onde deslizo ramificando-me em mil pequenos rios que vão por toda a parte
Estou na trincheira de primeira linha e no entanto estou em toda a parte ou antes começo a estar em toda a parte
Sou eu que começo esta coisa dos séculos vindouros
Será mais longo de realizar do que não a fábula de Ícaro voando
Deixo ao futuro a história de Guillaume Apollinaire
Que esteve na guerra e soube estar em toda a parte
Nas cidades felizes da retaguarda
Em todo o resto do universo
Naqueles que morrem pisando no arame farpado
Nas mulheres nos canhões nos cavalos
No zénite no nadir nos 4 pontos cardeais
E no único ardor desta vigília de armas
E seria sem dúvida bem mais belo
Se eu pudesse supor que todas estas coisas nas quais estou em toda a parte
Pudessem também ocupar-me
Mas nesse sentido nada está feito
Pois se estou em toda a parte a esta hora no entanto só eu estou em mim
Guillaume Apollinaire
Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.
Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-obus-cor-de-lua-maravilha-da-guerra-guillaume-apollinaire/