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Quando do Criador a palavra fecunda,
Numa hora fatal, gerou o mundo
Dos germes do caos,
Da sua obra imperfeita desviou o rosto,
E com pé desdenhoso lançando-o no espaço,
Voltou ao seu repouso.
Vai, disse ele, entrego-te à tua própria miséria;
Demasiado indigno aos meus olhos de amor ou de cólera,
Tu não és nada diante de mim.
Rola ao sabor do acaso nos desertos do vazio;
Que para sempre longe de mim o destino seja teu guia,
E a Desgraça teu rei.
Ele disse. Como um abutre que se lança sobre a presa,
A Desgraça, a estas palavras, solta, em sinal de alegria,
Um longo gemido;
E apertando o universo nas suas garras cruéis,
Abraça para sempre com a sua raiva eterna
O eterno alimento.
O mal desde então reinou no seu imenso império;
Desde então tudo o que pensa e tudo o que respira
Começou a sofrer;
E a terra, e o céu, e a alma, e a matéria,
Tudo geme: e a voz da natureza inteira
Não foi senão um longo suspiro.
Levantai pois os vossos olhares para as planícies celestes,
Procurai Deus na sua obra, invocai nas vossas penas
Esse grande consolador,
Infelizes! a sua bondade está ausente da sua obra,
Procurais o vosso apoio? o universo apresenta-vos
O vosso perseguidor.
Com que nome te nomear, ó fatal potência?
Que te chamem destino, natureza, providência,
Inconcebível lei!
Que se trema sob a tua mão, ou bem que se a blasfeme,
Submisso ou revoltado, que se te tema ou que se te ame,
Sempre, é sempre tu!
Ai! tal como vós invoquei a esperança;
O meu espírito iludido bebeu com complacência
O seu filtro envenenador;
É ela que, empurrando os nossos passos para os abismos,
De festões e de flores coroa as vítimas
Que entrega à Desgraça.
Se ao menos ao acaso dizimasse os homens,
Ou se a sua mão caísse sobre todos quantos somos
Com leis iguais?
Mas os séculos viram as almas magnânimas,
A beleza, o génio, ou as virtudes sublimes,
Vítimas da sua escolha.
Tal, quando deuses de sangue queriam em sacrifícios
Dos rebanhos inocentes as sangrentas primícias,
Nos seus templos cruéis,
De cem touros escolhidos formava-se a hecatombe,
E o cordeiro sem mácula, ou a branca pomba
Engordavam os seus altares.
Criador, Todo-Poderoso, princípio de todo o ser!
Tu para quem o possível existe antes de nascer:
Rei da imensidão,
Tu podias no entanto, ao sabor do teu desejo,
Extrair para os teus filhos a felicidade e a vida
Na tua eternidade?
Sem te esgotares nunca, sobre toda a natureza
Podias a longos fluxos derramar sem medida
Uma felicidade absoluta.
O espaço, o poder, o tempo, nada te custa.
Ah! a minha razão estremece; tu podias sem dúvida,
Tu não o quiseste.
Que crime cometemos para merecer nascer?
O insensível nada pediu-te o ser,
Ou aceitou-o?
Somos, ó acaso, a obra dos teus caprichos?
Ou antes, Deus cruel, eram precisos os nossos suplícios
Para a tua felicidade?
Subi pois para o céu, subi, incenso que ele ama,
Suspiros, gemidos, lágrimas, soluços, blasfémia,
Prazeres, concertos divinos!
Gritos de sangue, voz dos mortos, queixas inextinguíveis,
Subi, ide ferir as abóbadas insensíveis
Do palácio dos destinos!
Terra, eleva a tua voz; céus, respondei; abismos,
Negras moradas onde a morte amontoa as suas vítimas,
Formai apenas um suspiro.
Que uma queixa eterna acuse a natureza,
E que a dor dê a toda a criatura
Uma voz para gemer.
Desde o dia em que a natureza, arrancada ao nada,
Escapou das tuas mãos como uma obra esboçada,
Que viste tu no entanto?
Aos desordens do mal a matéria escravizada,
Toda a carne gemendo, ai! e toda a vida
Invejosa do nada.
Dos elementos rivais as lutas intestinas;
O Tempo, que murcha tudo, sentado sobre as ruínas
Que amontoaram as suas mãos,
Esperando no limiar as tuas obras efémeras;
E a morte sufocando, desde o seio das suas mães,
Os germes dos humanos!
A virtude sucumbindo sob a audácia impune,
A impostura em honra, a verdade banida;
A errante liberdade
Aos deuses vivos do mundo oferecida em sacrifício;
E a força, por toda a parte, fundando da injustiça
O reino ilimitado.
O valor sem os deuses decidindo das batalhas!
Um Catão livre ainda dilacerando as suas entranhas
Na fé de Platão!
Um Bruto que, morrendo pela virtude que ama,
Duvida no último momento dessa virtude mesma,
E diz: Tu não és senão um nome!…
A fortuna sempre do lado dos grandes crimes!
Os crimes coroados tornados legítimos!
A glória ao preço do sangue!
Os filhos herdando a iniquidade dos pais!
E o século que morre contando as suas misérias
Ao século renascente!
E então! tantos tormentos, de crimes, de suplícios,
Não fizeram fumegar de bastantes sacrifícios
Os teus lúgubres altares?
Este sol, velho testemunho das desgraças da terra,
Não fará nascer um só dia que não ilumine
A angústia dos mortais?
Herdeiros das dores, vítimas da vida,
Não, não, não espereis que a sua raiva saciada
Adormeça a Desgraça!
Até que a Morte, abrindo a sua asa imensa,
Engula para sempre no eterno silêncio
A eterna dor!
Alphonse de Lamartine
Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.
Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-o-desespero-alphonse-de-lamartine/