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À Paul-Napoléon Roinard
Ich habe in das edle Feuer geworfen,
Das ich trage und das ich anbete,
Lebendige Hände und selbst Feuer,
Diese Vergangenheit, diese Totenköpfe.
Flamme, ich tue, was du willst.
Der plötzliche Galopp der Sterne
Ist nur das, was werden wird,
Gesellt sich dem männlichen Wiehern
Der Zentauren in ihren Gestüten
Und den großen Pflanzenschreien.
Wo sind diese Köpfe, die ich hatte?
Wo ist der Gott meiner Jugend?
Die Liebe ist schlecht geworden.
Mögen im Feuerbecken die Flammen wiedergeboren werden!
Meine Seele entkleidet sich in der Sonne.
In der Ebene sind Flammen gewachsen.
Unsere Herzen hängen an den Zitronenbäumen.
Die abgeschnittenen Köpfe, die mich bejubeln,
Und die Sterne, die geblutet haben,
Sind nichts als Frauenköpfe.
Der Fluss, auf die Stadt geheftet,
Fixiert dich dort wie ein Kleidungsstück.
Abgehend zum fügsamen Amphion,
Erduldest du alle bezaubernden Töne,
Die die Steine beweglich machen.
***
Ich lodere im Feuerbecken mit der anbetungswürdigen Glut,
Und die Hände der Gläubigen werfen mich vielfach unzählbar dorthin zurück.
Die Glieder der Entmannten lodern neben mir.
Entfernt vom Feuerbecken die Gebeine!
Ich genüge für die Ewigkeit, das Feuer meiner Wonnen zu unterhalten,
Und Vögel schützen mit ihren Flügeln mein Gesicht und die Sonne.
O Gedächtnis! Wie viele Rassen, die ausarten,
Von den Tyndariden bis zu den glühenden Nattern meines Glücks.
Und sind die Schlangen nur die Hälse der Schwäne,
Die unsterblich waren und nicht Sänger waren?
Hier ist mein erneuertes Leben.
Große Schiffe fahren vorbei und wieder vorbei.
Ich tauche noch einmal meine Hände in den Ozean.
Hier ist der Dampfer und mein erneuertes Leben.
Seine Flammen sind unermesslich.
Es gibt nichts Gemeinsames mehr zwischen mir
Und denen, die die Verbrennungen fürchten.
***
Herabsteigend von den Höhen, wo das Licht denkt,
Gärten, die höher kreisen als alle beweglichen Himmel,
Die maskierte Zukunft lodert, indem sie die Himmel durchquert.
Wir erwarten dein Wohlgefallen, o meine Freundin.
Ich wage kaum, die göttliche Maskerade anzusehen.
Wenn am Horizont die Désirade blau wird.
Jenseits unserer Atmosphäre erhebt sich ein Theater,
Das der Wurm Zamir ohne Instrument baute.
Dann kehrte die Sonne zurück, die Plätze zu bescheinen
Einer Meeresstadt, die stromaufwärts erschien.
Auf den Dächern ruhten die tiefen Tauben.
Und die Herde der Sphinxe kehrt in die Sphingerei zurück.
Schritt für Schritt. Er wird das Lied des Hirten das ganze Leben hören.
Dort oben ist das Theater mit festem Feuer gebaut
Wie die Gestirne, von denen sich die Leere nährt.
Und hier ist das Schauspiel.
Und für immer sitze ich in einem Sessel,
Mein Kopf, meine Knie, meine Ellbogen, ohnmächtiges Pentakel.
Die Flammen sind auf mir gewachsen wie Blätter.
Unmenschliche Schauspieler, klare neue Tiere,
Geben den gezähmten Menschen Befehle.
Erde,
O zerrissene, die die Flüsse wieder geflickt haben!
Ich möchte lieber Nacht und Tag in den Sphingereien
Wissen wollen, damit man mich dort endlich verschlinge.
Guillaume Apollinaire
Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.
Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-le-brasier-guillaume-apollinaire/