A serva de grande coração de quem tinhas ciúmes,
E que dorme o seu sono sob uma humilde relva,
Devíamos, no entanto, levar-lhe algumas flores.
Os mortos, os pobres mortos, têm grandes dores,
E quando Outubro sopra, podador das velhas árvores,
O seu vento melancólico em redor dos seus mármores,
Decerto hão-de achar os vivos bem ingratos,
Por dormirem, como fazem, quentinhos nos seus lençóis,
Enquanto que, devorados por negros devaneios,
Sem companheiro de leito, sem boas conversas,
Velhos esqueletos gelados trabalhados pelo verme,
Sentem escorrer as neves do inverno
E o século correr, sem que amigos nem família
Substituam os farrapos que pendem da sua grade.
Quando a acha assobia e canta, se à noite,
Calma, na poltrona, eu a visse sentar-se,
Se, numa noite azul e fria de dezembro,
Eu a encontrasse encolhida num canto do meu quarto,
Grave, e vinda do fundo do seu leito eterno
Cobrir a criança crescida com o seu olhar maternal,
Que poderia eu responder a essa alma piedosa,
Vendo cair lágrimas da sua pálpebra cavada?
Charles Baudelaire
Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.
Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-a-serva-de-grande-coracao-de-quem-tinhas-ciumes-charles-baudelaire/
