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Oh vosotros, que pasáis como la sombra
por este triste valle de lágrimas,
pasajeros sobre este globo sombrío,
¡hombres! mis hermanos en dolores,
escuchad: he aquí hacia Sión
un son de la lira sublime
que encantaba el eco del Tabor:
Sion se estremece bajo su ceniza,
y la vieja palmera cree oír
¡la voz del anciano de Segor!
¡Insensato el mortal que piensa!
Todo pensamiento es un error.
Vivid, y morid en silencio;
¡pues la palabra es del Señor!
Él sabe por qué flotan los mundos;
Él sabe por qué corren las ondas,
por qué los cielos penden sobre nosotros,
por qué el día brilla y se borra,
por qué el hombre suspira y pasa:
y vosotros, mortales, ¿qué sabéis?
Sentaos junto a las fuentes,
mientras agitando los ramajes,
del mediodía los tibios alientos
hacen flotar la sombra sobre las aguas:
al dulce murmullo de sus ondas
exprimid vuestros racimos fecundos
donde se enrojece la feliz bebida;
y de mano en mano bajo vuestras parras
pasaos esas copas bermejas
llenas de la embriaguez del corazón.
Así como se elige una rosa
entre las guirnaldas de Sarón,
elegid una virgen abierta
¡entre los lirios de vuestros valles!
Embriagaos con su aliento;
apartad sus trenzas de ébano,
gozad los frutos de su belleza.
Vivid, amad, ésa es la sabiduría:
¡fuera del placer y de la ternura,
todo es mentira y vanidad!
Como un lirio inclinado por la lluvia
encorva sus ramas llorosas,
si la mano del Señor os doblega,
bajad vuestra cabeza, y llorad.
Una lágrima a sus pies derramada
brilla más que la perla engarzada
en su tabernáculo inmortal;
y el corazón herido que suspira
devuelve un son más dulce que la lira
¡bajo las columnas del altar!
Los astros ruedan en silencio
sin saber las rutas de los cielos;
el Jordán hacia el abismo inmenso
sigue su curso misterioso;
el aquilón, con ala rápida,
sin saber adónde el instinto lo guía,
se lanza y corre sobre vuestros surcos;
las hojas que el invierno amontona,
sin saber adónde el viento las ahuyenta,
¡vuelan en pálidos torbellinos!
Y vosotros, ¿por qué con un cuidado estéril
envenenar vuestros días limitados?
El día presente vale más que mil
de los siglos que no han nacido.
Pasad, pasad, sombras ligeras,
id adonde fueron vuestros padres,
a dormir junto a vuestros abuelos.
De ese lecho donde la muerte dormita,
se dice que un día ella despierta
¡como la aurora en los cielos!
Alphonse de Lamartine
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-la-sabiduria-alphonse-de-lamartine/