Die Ebene

Gedicht von Emile Verhaeren Epoche 19. JahrhundertDrucken

Die Ebene ist trüb, mit ihren Gehegen, ihren Scheunen
Und ihren Höfen, deren Giebel wurmstichig sind,
Die Ebene ist trüb und müde und wehrt sich nicht mehr,
Die Ebene ist trüb und tot – und die Stadt frisst sie auf.

Furchtbar und verbrecherisch
Die Arme der teuflischen Maschinen,
Die die evangelischen Weizen mähen,
Haben den alten melancholischen Sämann erschreckt,
Dessen Geste mit dem Himmel übereinzustimmen schien.

Der schmutzige Rauch und seine Rußfetzen
Haben den Wind durchzogen und ihn beschmutzt:
Eine arme und entwürdigte Sonne
Hat sich wie im Regen verbraucht.

Und nun, wo die hellen Häuser sich staffelten
Und die Obstgärten und die mit Gold bestreuten Bäume,
Erblickt man, bis ins Unendliche, von Süd nach Nord,
Die schwarze Unermesslichkeit der rechteckigen Fabriken.

Wie ein ungeheures und schweigsames Tier,
Das hinter einer Mauer summt,
Hört man das rhythmische und harte Brummen
Der Kessel und der nächtlichen Mühlsteine;

Der Boden bebt, als gärte er,
Die Arbeit brodelt wie ein Verbrechen,
Die Kloake führt einen zottigen Schlamm
Zum Fluss, den sie verschmutzt;
Eine Qual von Bäumen, die bei lebendigem Leibe geschunden,
Windet sich, Arme in Krämpfen,
An der Fassade, auf dem nahen Holz;

Die Brennnessel erschöpft im Herzen die Sandbänke und die Sümpfe,
Und die immer höheren Misthaufen aus Rückständen
– Ölige Zemente, fauler Gips, gespaltene Bruchsteine –
Entlang alter Gräben und dunkler Ufer
Erheben am Abend Denkmäler der Verrottung.

Unter den dröhnenden und schweren Schuppen,
Die Nächte, die Tage,
Ohne Luft noch Schlaf,
Mühen sich Menschen fern von der Sonne:
Stücke Leben im ungeheuren Räderwerk,
Stücke Fleisch, kunstvoll fixiert,
Stück für Stück, Etage für Etage,
Von einem Ende des weiten Wirbels zum anderen.
Ihre Augen sind die Augen der Maschine geworden;
Ihr ganzer Körper: Stirn, Hals, Rumpf, Schultern, Rückgrat,
Beugt sich den geregelten Spielen des Eisens und des Stahls;
Ihre Hände und ihre zehn Finger gleiten über Tastaturen,
Wo hundert Spindeln aus Faden sich drehen und abwickeln;
Und flinke Hände und schnelle Finger
Verbrauchen sich so sehr,
In ihrer Anstrengung

Auf der fleischfressenden Materie,
Dass sie dort, in jedem Moment,
Spuren von Wut und Blutstropfen hinterlassen.

Sagt! Die alte friedliche Arbeit, im August
Der reifen Roggen und der rötlichen Hafer,
Mit den Armen im Freien, der Stirn aufrecht,
Wenn das Gold der Weizen wogt und sich aufrollt
Zum brütenden Horizont, wo die Stille brodelt.

Sagt! Die laue Ruhe und die auserwählten Mittage,
Die Schatten für die Siesta flechten,
Unter den Zweigen, deren flinke Winde
Langsam die großen belaubten Gesten rhythmisieren.
Sagt, die ganze Ebene wie ein fetter Garten,
Ganz närrisch von Vögeln, die im Licht verstreut sind,
Die sie besingen, mit ihren vollen Stimmen,
So nah am Himmel, dass man sie nicht hört.

Aber heute, die Ebene? – Sie ist zu Ende;
Die Ebene ist trüb und wehrt sich nicht mehr:
Der Fluss der Ruinen und ihre Ebbe
Haben sie überschwemmt, mit Monotonie.

Man trifft, in der Ferne, nur geflickte Gehege
Und schwarze Wege aus Kohle und Schlacken
Und Skelette von Meiereien
Und Züge, die plötzlich Dörfer in zwei Teile schneiden.

Die Madonnen haben ihre Orakelstimmen verstummt
Am Waldrand, zwischen den Bäumen;

Und die alten Heiligen und ihre Marmorsockel
Sind in die Wunderbrunnen gefallen.

Und alles ist da, wie leere Särge,
– Schwellen und rissige Mauern und gespaltene Dächer –
Und alles klagt wie die verlorenen Seelen,
Die am Abend im feuchten Heidekraut schluchzen.

Wehe! Die Ebene, wehe! Sie ist zu Ende!
Und ihre Glockentürme sind tot und ihre Mühlen gelähmt.
Die Ebene, wehe! Sie hat ihre Agonie ausgehustet
In den letzten Schluckauf eines Angelus.

Emile Verhaeren

Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.

Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-die-ebene-emile-verhaeren/