La llanura

Poema de Emile Verhaeren Época Siglo XIXImprimir

La llanura está triste, con sus cercados, con sus graneros
Y sus granjas cuyos frontones están carcomidos,
La llanura está triste y cansada y ya no se defiende,
La llanura está triste y muerta – y la ciudad se la come.

Formidables y criminales,
Los brazos de las máquinas diabólicas,
Segando los trigos evangélicos,
Han asustado al viejo sembrador melancólico
Cuyo gesto parecía acorde con el cielo.

El humo sucio y sus harapos de hollín
Han atravesado el viento y lo han ensuciado:
Un sol pobre y envilecido
Se ha como desgastado en la lluvia.

Y ahora, donde se escalonaban las casas claras
Y los vergeles y los árboles salpicados de oro,
Se divisa, hasta el infinito, de sur a norte,
La negra inmensidad de las fábricas rectangulares.

Como una bestia enorme y taciturna
Que zumba detrás de un muro,
Se oye el ronquido, rítmico y duro,
De las calderas y las muelas nocturnas;

El suelo vibra, como si fermentara,
El trabajo hierve como un crimen,
La cloaca arrastra un fango peludo
Hacia el río que contamina;
Un suplicio de árboles desollados vivos
Se retuerce, brazos convulsivos,
En fachada, sobre la madera cercana;

La ortiga agota en el corazón los arenales y las ovas,
Y de los estercoleros, siempre más altos, de residuos
– Cementos aceitosos, yesones podridos, mampuestos hendidos –
A lo largo de viejos fosos y de riberas oscuras
Levantan, al anochecer, monumentos de podredumbre.

Bajo los cobertizos tonantes y pesados,
Las noches, los días,
Sin aire ni sin sueño,
Gentes penan lejos del sol:
Trozos de vida en el enorme engranaje,
Trozos de carne fijada, ingeniosamente,
Pieza por pieza, piso por piso,
De un extremo al otro del vasto girar.
Sus ojos se han vuelto los ojos de la máquina;
Su cuerpo entero: frente, cuello, torso, hombros, espina,
Se dobla a los juegos reglados del hierro y del acero;
Sus manos y sus diez dedos corren sobre teclados
Donde cien husos de hilo giran y se devanan;
Y manos prontas y dedos rápidos
Se gastan tan fuerte,
En su esfuerzo

Sobre la materia carnicera,
Que dejan allí, a cada momento,
Huellas de rabia y gotas de sangre.

¡Decid! El antiguo labor pacífico, en el Agosto
De los centenos maduros y las avenas rojizas,
Con los brazos al aire, la frente erguida,
Cuando el oro de los trigos ondula y se remanga
Hacia el horizonte tórrido donde el silencio hierve.

¡Decid! El reposo tibio y los mediodías elegidos,
Tejiendo sombra para las siestas,
Bajo las ramas, cuyos vientos prestos
Ritman, con lentitud, los grandes gestos frondosos.
Decid, la llanura entera como un jardín fértil,
Loca de pájaros esparcidos en la luz,
Que la cantan, con sus voces plenas,
Tan cerca del cielo que no se los oye.

Pero hoy, ¿la llanura? – Ha terminado;
La llanura está triste y ya no se defiende:
El flujo de las ruinas y su reflujo
La han sumergido, con monotonía.

No se encuentra, a lo lejos, sino cercados remendados
Y caminos negros de hulla y de escorias
Y esqueletos de alquerías
Y trenes que cortan de pronto los pueblos en dos.

Las Madonas han callado sus voces de oráculo
Al borde del bosque, entre los árboles;

Y los viejos santos y sus peanas de mármol
Han caído en las fuentes de milagros.

Y todo está ahí, como ataúdes vacíos,
– Umbrales y muros agrietados y techumbres hendidas –
Y todo se lamenta como las almas perdidas
Que sollozan al anochecer en el brezal húmedo.

¡Ay! ¡La llanura, ay! ¡Ha terminado!
Y sus campanarios están muertos y sus molinos tullidos.
La llanura, ¡ay! Ha tosido su agonía
En los últimos hipos de un Ángelus.

Emile Verhaeren

Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.

Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-la-llanura-emile-verhaeren/