A Noite de Dezembro

Poema de Alfred De Musset Coleção Poésies nouvellesÉpoca Século XIXImprimir

O poeta.

No tempo em que eu era escolar,
Fiquei uma noite a velar
Na nossa sala solitária.
Diante da minha mesa veio sentar-se
Um pobre menino vestido de negro,
Que se parecia comigo como um irmão.

O seu rosto era triste e belo:
À luz do meu candeeiro,
No meu livro aberto veio ler.
Inclinou a testa sobre a mão,
E ficou até ao dia seguinte,
Pensativo, com um doce sorriso.

Como eu ia fazer quinze anos,
Caminhava um dia, a passos lentos,
Num bosque, sobre uma charneca.
Ao pé de uma árvore veio sentar-se
Um jovem vestido de negro,
Que se parecia comigo como um irmão.

Perguntei-lhe o meu caminho;
Ele segurava um alaúde numa mão,
Na outra um ramo de roseira-brava.
Fez-me uma saudação de amigo,
E, voltando-se a meio,
Mostrou-me com o dedo a colina.

Na idade em que se crê no amor,
Estava eu só no meu quarto um dia,
Chorando a minha primeira miséria.
Ao canto do meu lar veio sentar-se
Um estranho vestido de negro,
Que se parecia comigo como um irmão.

Ele estava sombrio e preocupado;
Com uma mão mostrava os céus,
E com a outra segurava uma espada.
Da minha dor parecia sofrer,
Mas apenas soltou um suspiro,
E desvaneceu-se como um sonho.

Na idade em que se é libertino,
Para beber um brinde num festim,
Um dia levantei o meu copo.
Em frente de mim veio sentar-se
Um conviva vestido de negro,
Que se parecia comigo como um irmão.

Sacudia sob o seu manto
Um farrapo de púrpura em tiras,
Sobre a cabeça um mirto estéril.
O seu braço magro procurava o meu,
E o meu copo, ao tocar no seu,
Quebrou-se na minha mão débil.

Um ano depois, era noite;
Estava eu de joelhos junto do leito
Onde acabara de morrer meu pai.
À cabeceira do leito veio sentar-se
Um órfão vestido de negro,
Que se parecia comigo como um irmão.

Os seus olhos estavam inundados de lágrimas;
Como os anjos das dores,
Estava coroado de espinhos;
O seu alaúde jazia no chão,
A sua púrpura da cor do sangue,
E a sua espada no seu peito.

Lembrei-me disso tão bem,
Que sempre o reconheci
Em todos os instantes da minha vida.
É uma estranha visão,
E no entanto, anjo ou demónio,
Vi em toda a parte essa sombra amiga.

Quando mais tarde, cansado de sofrer,
Para renascer ou para acabar,
Quis exilar-me de França;
Quando, impaciente de caminhar,
Quis partir, e procurar
Os vestígios de uma esperança;

Em Pisa, ao pé do Apenino;
Em Colónia, em frente do Reno;
Em Nice, na encosta dos vales;
Em Florença, no fundo dos palácios;
Em Brigues, nos velhos chalés;
No seio dos Alpes desolados;

Em Génova, sob os limoeiros;
Em Vevey, sob as verdes macieiras;
No Havre, diante do Atlântico;
Em Veneza, no horrível Lido,
Onde vem sobre a erva de um túmulo
Morrer a pálida Adriática;

Por toda a parte onde, sob estes vastos céus,
Cansei o meu coração e os meus olhos,
Sangrando de uma eterna ferida;
Por toda a parte onde o coxo Tédio,
Arrastando atrás de si a minha fadiga,
Me passeou sobre uma grade;

Por toda a parte onde, sem cessar alterado
Pela sede de um mundo ignorado,
Segui a sombra dos meus sonhos;
Por toda a parte onde, sem ter vivido,
Revi o que tinha visto,
O rosto humano e as suas mentiras;

Por toda a parte onde, ao longo dos caminhos,
Pousei a testa nas minhas mãos,
E soluçei como uma mulher;
Por toda a parte onde, como um carneiro,
Que deixa a sua lã no arbusto,
Senti desnudar-se a minha alma;

Por toda a parte onde quis dormir,
Por toda a parte onde quis morrer,
Por toda a parte onde toquei a terra,
Sobre o meu caminho veio sentar-se
Um infeliz vestido de negro,
Que se parecia comigo como um irmão.

Quem és tu então, tu que nesta vida
Vejo sempre no meu caminho?
Não posso crer, pela tua melancolia,
Que sejas o meu mau Destino.
O teu doce sorriso tem demasiada paciência,
As tuas lágrimas têm demasiada piedade.
Ao ver-te, amo a Providência.
A tua própria dor é irmã da minha soffrimento;
Parece-se com a Amizade.

Quem és tu então? — Tu não és o meu bom anjo,
Nunca vens avisar-me.
Vês os meus males (é uma coisa estranha!)
E olhas-me sofrer.
Há vinte anos que caminhas na minha senda,
E eu não saberia chamar-te.
Quem és tu então, se é Deus quem te envia?
Sorris-me sem partilhar a minha alegria,
Tens pena de mim sem me consolar!

Esta noite ainda te vi aparecer-me.
Era numa triste noite.
A asa dos ventos batia na minha janela;
Estava só, curvado sobre o meu leito.
Olhava ali um lugar querido,
Ainda tépido de um beijo ardente;
E pensava como a mulher esquece,
E sentia um farrapo da minha vida
Que se rasgava lentamente.

Reunia cartas da véspera,
Cabelos, destroços de amor.

Todo esse passado gritava-me ao ouvido
Os seus eternos juramentos de um dia.
Contemplava essas relíquias sagradas,
Que me faziam tremer a mão:
Lágrimas do coração pelo coração devoradas,
E que os olhos que as tinham chorado
Já não reconhecerão amanhã!

Envolvia num pedaço de burel
Essas ruínas dos dias felizes.
Dizia a mim mesmo que aqui em baixo o que dura
É uma mecha de cabelo.
Como um mergulhador num mar profundo,
Perdia-me em tanto esquecimento.
De todos os lados lançava ali a sonda,
E chorava, só, longe dos olhos do mundo,
O meu pobre amor sepultado.

Ia pousar o selo de cera negra
Sobre esse frágil e querido tesouro.
Ia devolvê-lo, e, não podendo crer nisso,
Chorando ainda duvidava.
Ah! fraca mulher, orgulhosa insensata,
Apesar de ti, tu lembrar-te-ás!
Porque, grande Deus! mentir ao seu pensamento?
Porque estas lágrimas, este peito oprimido,
Estes soluços, se não amavas?

Sim, definhas, sofres, e choras;
Mas a tua quimera está entre nós.
Pois bem! adeus! Contareis as horas
Que me separarão de vós.
Parti, parti, e nesse coração de gelo
Levai o orgulho satisfeito.
Sinto ainda o meu jovem e vivaz,
E bem muitos males poderão encontrar lugar nele
Sobre o mal que me fizestes.

Parti, parti! a Natureza imortal
Não vos quis dar tudo.
Ah! pobre criança, que quereis ser bela,
E não sabeis perdoar!
Ide, ide, segui o destino;
Quem vos perde não perdeu tudo.
Lançai ao vento o nosso amor consumido; —
Eterno Deus! tu que tanto amei,
Se partes, porque me amas?

Mas de repente vi na noite sombria
Uma forma deslizar sem ruído.
Sobre a minha cortina vi passar uma sombra;
Vem sentar-se sobre o meu leito.
Quem és tu então, sombrio e pálido rosto,
Sombrio retrato vestido de negro?
Que me queres, triste ave de passagem?
É um vão sonho? é a minha própria imagem
Que vejo neste espelho?

Quem és tu então, espectro da minha juventude,
Peregrino que nada cansou?
Diz-me porque te encontro sem cessar
Sentado na sombra por onde passei.
Quem és tu então, visitante solitário,
Hóspede assíduo das minhas dores?
Que fizeste então para me seguires na terra?
Quem és tu então, quem és tu então, meu irmão,
Que só apareces no dia das lágrimas?

A visão.

— Amigo, o nosso pai é o teu.
Não sou nem o anjo da guarda,
Nem o mau destino dos homens.
Aqueles que amo, não sei
Para que lado vão os seus passos
Sobre este pouco de lama onde estamos.

Não sou nem deus nem demónio,
E chamaste-me pelo meu nome
Quando me chamaste teu irmão;
Para onde vás, aí estarei sempre,
Até ao último dos teus dias,
Em que irei sentar-me sobre a tua pedra.

O céu confiou-me o teu coração.
Quando estiveres na dor,
Vem a mim sem inquietação.
Seguir-te-ei no caminho;
Mas não posso tocar a tua mão,
Amigo, sou a Solidão.

Alfred De Musset

Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.

Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-a-noite-de-dezembro-alfred-de-musset/