Français
English
Español
Italiano
Português
Der Dichter.
Als ich noch ein Schüler war,
blieb ich eines Abends wach
in unserem einsamen Saal.
Vor meinen Tisch setzte sich
ein armes Kind in Schwarz gekleidet,
das mir glich wie ein Bruder.
Sein Gesicht war traurig und schön:
beim Schein meiner Kerze
kam es, in mein offenes Buch zu lesen.
Es stützte die Stirn auf die Hand
und blieb bis zum nächsten Morgen,
nachdenklich, mit einem sanften Lächeln.
Als ich bald fünfzehn Jahre alt war,
ging ich eines Tages langsamen Schrittes
durch einen Wald, über eine Heide.
Am Fuß eines Baumes setzte sich
ein junger Mann in Schwarz gekleidet,
der mir glich wie ein Bruder.
Ich fragte ihn nach dem Weg;
eine Laute hielt er in der einen Hand,
in der anderen einen Strauß Heckenrosen.
Er grüßte mich wie ein Freund
und, sich halb abwendend,
zeigte er mir mit dem Finger den Hügel.
In dem Alter, da man an die Liebe glaubt,
war ich eines Tages allein in meinem Zimmer,
weinte über mein erstes Elend.
Am Rand meines Feuers setzte sich
ein Fremder in Schwarz gekleidet,
der mir glich wie ein Bruder.
Er war düster und bekümmert;
mit einer Hand zeigte er zum Himmel,
und mit der anderen hielt er ein Schwert.
Er schien über meinen Schmerz zu leiden,
doch stieß er nur einen Seufzer aus
und verschwand wie ein Traum.
In dem Alter, da man ausschweifend ist,
um bei einem Fest einen Toast zu trinken,
hob ich eines Tages mein Glas.
Mir gegenüber setzte sich
ein Gast in Schwarz gekleidet,
der mir glich wie ein Bruder.
Er schüttelte unter seinem Mantel
einen Fetzen von zerrissenem Purpur,
auf seinem Haupt eine sterile Myrte.
Sein dürrer Arm suchte den meinen,
und mein Glas, als es das seine berührte,
zerbrach in meiner schwachen Hand.
Ein Jahr später war es Nacht;
ich kniete neben dem Bett,
in dem mein Vater eben gestorben war.
Ans Kopfende des Bettes setzte sich
eine Waise in Schwarz gekleidet,
die mir glich wie ein Bruder.
Ihre Augen waren in Tränen ertränkt;
wie die Engel der Schmerzen
war sie mit Dornen gekrönt;
ihre Laute lag am Boden,
ihr Purpur von der Farbe des Blutes,
und ihr Schwert in ihrer Brust.
Ich habe mich so gut daran erinnert,
dass ich es immer erkannt habe
in allen Augenblicken meines Lebens.
Es ist eine seltsame Vision,
und dennoch, Engel oder Dämon,
habe ich überall diesen freundlichen Schatten gesehen.
Als ich später, des Leidens müde,
um wiedergeboren zu werden oder zu enden,
mich aus Frankreich verbannen wollte;
als ich, ungeduldig zu gehen,
aufbrechen und suchen wollte
nach den Spuren einer Hoffnung;
In Pisa, am Fuß des Apennin;
in Köln, gegenüber dem Rhein;
in Nizza, am Hang der Täler;
in Florenz, im Innersten der Paläste;
in Brigues, in den alten Chalets;
im Schoß der trostlosen Alpen;
In Genua, unter den Zitronenbäumen;
in Vevey, unter den grünen Apfelbäumen;
in Le Havre, vor dem Atlantik;
in Venedig, am schrecklichen Lido,
wo auf dem Gras eines Grabes
die bleiche Adria stirbt;
Überall, wo unter diesen weiten Himmeln
ich mein Herz und meine Augen ermüdete,
blutend aus einer ewigen Wunde;
überall, wo die hinkende Langeweile,
meine Müdigkeit hinter sich herziehend,
mich auf einer Bahre umherführte;
Überall, wo ich, unaufhörlich durstig
nach dem Durst einer unbekannten Welt,
dem Schatten meiner Träume folgte;
überall, wo ich, ohne gelebt zu haben,
wiedersah, was ich gesehen hatte,
das menschliche Antlitz und seine Lügen;
Überall, wo ich entlang der Wege
meine Stirn in meine Hände legte
und schluchzte wie eine Frau;
überall, wo ich, wie ein Schaf,
das seine Wolle im Busch lässt,
meine Seele sich entblößen fühlte;
Überall, wo ich schlafen wollte,
überall, wo ich sterben wollte,
überall, wo ich die Erde berührte,
auf meinem Weg setzte sich
ein Unglücklicher in Schwarz gekleidet,
der mir glich wie ein Bruder.
Wer bist du denn, du, den ich in diesem Leben
immer auf meinem Weg sehe?
Ich kann bei deiner Melancholie nicht glauben,
dass du mein böses Schicksal bist.
Dein sanftes Lächeln hat zu viel Geduld,
deine Tränen haben zu viel Mitleid.
Wenn ich dich sehe, liebe ich die Vorsehung.
Dein Schmerz selbst ist der Bruder meines Leidens;
er gleicht der Freundschaft.
Wer bist du denn? — Du bist nicht mein guter Engel,
nie kommst du, mich zu warnen.
Du siehst mein Unglück (es ist eine seltsame Sache!)
und du siehst mich leiden.
Seit zwanzig Jahren gehst du auf meinem Weg,
und ich könnte dich nicht rufen.
Wer bist du denn, wenn Gott dich sendet?
Du lächelst mir zu, ohne meine Freude zu teilen,
du beklagst mich, ohne mich zu trösten!
Heute Abend noch habe ich dich mir erscheinen sehen.
Es war in einer traurigen Nacht.
Der Flügel der Winde schlug an mein Fenster;
ich war allein, über mein Bett gebeugt.
Ich betrachtete dort einen teuren Platz,
noch warm von einem brennenden Kuss;
und ich träumte, wie die Frau vergisst,
und ich fühlte einen Fetzen meines Lebens,
der sich langsam zerriss.
Ich sammelte Briefe vom Vortag,
Haare, Trümmer der Liebe.
All diese Vergangenheit schrie mir ins Ohr
ihre ewigen Schwüre eines Tages.
Ich betrachtete diese heiligen Reliquien,
die mir die Hand zittern ließen:
Tränen des Herzens, vom Herzen verschlungen,
und die die Augen, die sie geweint hatten,
morgen nicht mehr erkennen werden!
Ich hüllte in ein Stück grobes Tuch
diese Ruinen glücklicher Tage.
Ich sagte mir, dass hier unten das, was dauert,
eine Haarlocke ist.
Wie ein Taucher in ein tiefes Meer
verlor ich mich in so viel Vergessen.
Von allen Seiten ließ ich das Lot hinab,
und ich weinte, allein, fern von den Augen der Welt,
meine arme begrabene Liebe.
Ich wollte das Siegel aus schwarzem Wachs
auf diesen zerbrechlichen und teuren Schatz drücken.
Ich wollte ihn zurückgeben, und, es nicht glauben könnend,
zweifelte ich unter Tränen noch daran.
Ach! schwache Frau, hochmütige Närrin,
trotz dir wirst du dich daran erinnern!
Warum, großer Gott! seinem Gedanken lügen?
Warum diese Tränen, diese bedrückte Brust,
diese Schluchzer, wenn du nicht liebtest?
Ja, du siechst, du leidest und du weinst;
aber dein Wahn ist zwischen uns.
Nun gut! adieu! Ihr werdet die Stunden zählen,
die mich von euch trennen werden.
Geht, geht, und in dieses kalte Herz
tragt den befriedigten Stolz.
Ich fühle noch den meinen jung und lebendig,
und manches Leid wird darin Platz finden
für das Übel, das ihr mir angetan habt.
Geht, geht! Die unsterbliche Natur
hat euch nicht alles geben wollen.
Ach! armes Kind, das schön sein will
und nicht verzeihen kann!
Geht, geht, folgt dem Schicksal;
wer euch verliert, hat nicht alles verloren.
Werft in den Wind unsere verzehrte Liebe; —
Ewiger Gott! du, die ich so sehr geliebt habe,
wenn du gehst, warum liebst du mich?
Doch plötzlich sah ich in der dunklen Nacht
eine Gestalt lautlos gleiten.
Auf meinem Vorhang sah ich einen Schatten vorübergehen;
er kommt, sich auf mein Bett zu setzen.
Wer bist du denn, düsteres und bleiches Antlitz,
dunkles Porträt in Schwarz gekleidet?
Was willst du von mir, trauriger Vogel im Vorüberflug?
Ist es ein eitler Traum? ist es mein eigenes Bild,
das ich in diesem Spiegel erblicke?
Wer bist du denn, Gespenst meiner Jugend,
Pilger, den nichts ermüdet hat?
Sag mir, warum ich dich unaufhörlich
im Schatten sitzen finde, wo ich vorüberging.
Wer bist du denn, einsamer Besucher,
beharrlicher Gast meiner Schmerzen?
Was hast du getan, um mir auf Erden zu folgen?
Wer bist du denn, wer bist du denn, mein Bruder,
der nur am Tag der Tränen erscheint?
Die Vision.
— Freund, unser Vater ist der deine.
Ich bin weder der Schutzengel
noch das böse Schicksal der Menschen.
Die ich liebe, ich weiß nicht,
auf welche Seite ihre Schritte gehen
auf diesem wenigen Schlamm, auf dem wir sind.
Ich bin weder Gott noch Dämon,
und du hast mich bei meinem Namen genannt,
als du mich deinen Bruder nanntest;
wohin du gehst, werde ich immer sein,
bis zum letzten deiner Tage,
wo ich mich auf deinen Stein setzen werde.
Der Himmel hat mir dein Herz anvertraut.
Wenn du im Schmerz sein wirst,
komm zu mir ohne Unruhe.
Ich werde dir auf dem Weg folgen;
aber ich kann deine Hand nicht berühren,
Freund, ich bin die Einsamkeit.
Alfred De Musset
Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.
Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-die-dezembernacht-alfred-de-musset/