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Com cólera, com desespero,
Com os seus refrões de quadrilha,
Que saltitam nas suas muletas,
O órgão canalha e pesado,
No fundo da aldeia,
Mói a quermesse.
Algumas bancas ao canto dos marcos,
E algumas velhas pessoas,
No limiar de um portal soturno.
Com cólera, com desespero, com blasfémia,
Mas, para a festa,
Ainda assim,
O órgão teima.
A sua música de algazarras,
Quebra-se, em desordens
De cobre verde e de folha-de-flandres,
E grita e range no vazio,
Obstinadamente,
A sua nota ácida.
Na praça, a igreja,
Sob o caixão dos seus grandes telhados
E os sudários das suas paredes direitas,
Cala as censuras
Solenes das suas campainhas;
Um charlatão, sobre um tabuado,
Calças vermelhas e manto verde,
Vende, aos grandes gritos, a vida;
Depois troca, por umas moedas,
O seu remédio para lobisomens
E a história ponto por ponto seguida,
No seu cartaz,
De um corcunda negro que livrou de febre quartã.
E o órgão ruge
A sua quadrilha selvagem.
E ninguém, das aldeias próximas,
Acudiu;
Vazios os estábulos, vazias as algibeiras,
E nada mais que a morte e a fome
Que povoam o armário do pão;
Na miséria que os solda
Sente-se que as aldeias se embirram,
Que entre raparigas e rapazes de amor
A pobreza desmancha as alianças
E que os dias seguindo os dias
Cada uma das aldeias
Faz o seu silêncio com as suas desconfianças.
O órgão rangendo e falso,
Do fundo do seu armário
De arquitetura ostensiva,
Grasna um ruído de fouces
E de tesouras.
Na sala de gesso cru,
Onde os seus gritos tortos e discordantes, densos,
Contra paredes de ripas
Rebentam,
Colunas de vidro e varas retorcidas
– Chinfrim e ouro – decoram o seu frontão;
E os estrondosos ruídos dos trompes e das trombetas
E os pífaros, como florestas,
Açoitam e furam o cabaré
Com as suas tempestades
E vão lá em baixo
Contra um frontão, com estrondo,
Esmagar o eco da rua principal.
E o órgão com a sua raiva
Amotina-se uma última vez e arremete
Com as quatro ferraduras do seu tumulto
Até aos cercados e até aos campos,
Até às estradas, até aos lagos,
Até aos palheiros de trigo sarraceno,
Até ao sol;
E só dançam nas encruzilhadas,
Saias infladas e tamancos pesados,
Dois pobres loucos com duas loucas.
Emile Verhaeren
Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.
Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-a-quermesse-emile-verhaeren/