A Praça Grande, poema de Emile Verhaeren

As lojas da Praça Grande
Vestiram o seu luto e o seu passado,
E o ouro do seu frontão gasto,
Nas sarjetas que as enlaçam.

Uma bandeira pende como um farrapo,
No frontão vermelho do Banco;
A hora é antiquada: falta um dente
Na dentadura do carrilhão.

A chuva, ao cair ali, aborrece-se,
Todo o som de sino parece um dobre,
Todo o movimento parece cansado,
A hora que vem vale a hora que fugiu.

A fachada do médico
Olha para a do notário,
Eis o pórtico autoritário
Do colégio diocesano.

Os tenebrosos judas das portas
Vigiam-se de longe a longe;
O alto campanário parece uma testemunha
De tantas coisas que morreram.

As paredes estão cheias de lembranças,
Quebradas ou mordidas pelas ferrugens
E o hábito aí se tranca
Contra o assalto dos futuros.

Tudo aí perdura no seu bem-estar.
Vive-se longe de todo o ruído vivo,
A ver passar o vento
E a poeira à janela.

As criadas aí fazem andar
O tear cinzento das existências,
E moldam, pelas suas sentenças,
Uma sabedoria barata.

Os vereadores são seguros e velam;
O crime tem os seus dois punhos atados.
Põe-se a ordem debaixo do travesseiro,
E adormece-se sobre as orelhas.

Emile Verhaeren

Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.

Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-a-pracagrande-emile-verhaeren/