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Die Läden am Großen Platz
versenkten ihre Trauer und ihre Vergangenheit
und das Gold ihres abgenutzten Giebels
in die Abwässer, die sie umschlingen.
Eine Fahne hängt wie ein Lumpen
am roten Giebel der Bank;
ndie Stunde ist altväterisch: eine Zinke fehlt
am Zahnrad des Glockenspiels.
Der Regen langweilt sich beim Fallen dort,
jeder Glockenklang scheint ein Totengeläut,
jede Bewegung scheint dort müde,
die kommende Stunde ist die entschwundene wert.
Die Fassade des Arztes
blickt auf die des Notars,
hier steht das gebieterische Portal
des diözesanen Kollegs.
Die düsteren Gucklöcher der Türen
belauern einander von weitem;
der hohe Glockenturm scheint ein Zeuge
so vieler Dinge, die gestorben sind.
Die Mauern sind voller Erinnerungen,
zerbrochen oder vom Rost angefressen,
und die Gewohnheit verriegelt sich darin
gegen den Ansturm der Zukünfte.
Alles währt dort in seinem Wohlbehagen.
Man lebt fern von allem lebendigen Lärm,
um den Wind vorüberziehen zu sehen
und den Staub am Fenster.
Die Dienstmägde lassen dort
das graue Spinnrad der Existenzen laufen
und formen durch ihre Sprüche
eine Weisheit für billiges Geld.
Die Schöffen sind sicher und wachen;
das Verbrechen hat seine beiden Fäuste gefesselt.
Man legt die Ordnung unter das Kopfkissen
und schläft auf seinen Ohren ein.
Emile Verhaeren
Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.
Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-der-grosse-platz-emile-verhaeren/