La Plaza Mayor, poema de Emile Verhaeren

Las tiendas de la Plaza Mayor
reflejan su luto y su pasado,
y el oro de su frontón gastado,
en las cloacas que las abrazan.

Una bandera pende como un harapo,
en el hastial rojo del Banco;
la hora es anticuada: falta un diente
en la dentadura del carillón.

La lluvia, al caer allí, se aburre,
todo son de campana parece un doble,
todo movimiento parece cansado,
la hora que llega vale la hora huida.

La fachada del médico
mira la del notario,
he aquí el pórtico autoritario
del colegio diocesano.

Los tenebrosos postigos de las puertas
se vigilan de trecho en trecho;
el alto campanario parece un testigo
de tantas cosas que han muerto.

Las paredes están llenas de recuerdos,
rotas o mordidas por las herrumbres,
y la costumbre se atrinchera en ellas
contra el asalto de los porvenires.

Todo perdura allí en su bienestar.
Se vive lejos de todo ruido vivo,
mirando pasar el viento
y el polvo en la ventana.

Las criadas hacen girar allí
la rueca gris de las existencias,
y modelan, con sus sentencias,
una sabiduría barata.

Los regidores están seguros y velan;
el crimen tiene sus dos puños atados.
Se pone el orden bajo la almohada,
y uno se duerme sobre sus orejas.

Emile Verhaeren

Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.

Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-la-plaza-mayor-emile-verhaeren/