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Como un torso de piedra y de metal erguido,
el monumento del oro en las tinieblas hierve.
Apenas muerta la noche y revivido el día,
la inmensa y roja encrucijada
donde se exalta su cotidiana batalla
se estremece.
Los bancos abren temprano y sus ventanillas,
donde el oro se pesa en el fiel,
ven afluir —velas ligeras— por flotas,
las letras y los billetes.
Una furia sube y se desprende,
llega a la calle y se propaga,
viniendo a calentar, de umbral en umbral,
en la ciudad, el miedo, la locura o el orgullo.
El monumento del oro espera que suene el mediodía
para despertar el ardor que su vida oprime.
¡Tantos sueños, como fuegos rojizos,
entremezclan su llama y sus remolinos
de arriba abajo del palacio loco!
La ganancia culpable y monstruosa
se aprieta allí como nudos.
Se cree ver una fiebre áspera
volar, de frente en frente, de labio en labio,
y amotinarse y estallar
y crepitar en los rellanos
y los peldaños de las escaleras.
Una furia reencendida
por el espejismo de la menor esperanza
sube de pronto del embudo
de ruido y de humo,
donde se lucha, a golpes de robos, abajo.
Lenguas secas, miradas agudas, gestos inversos,
y cerebros, que en torbellinos los millones atraviesan,
intercambian allí su miedo y su terror.
La prisa simula la audacia
y las audacias se superan;
unos confían a cuadernos
sus angustias y sus secretos;
con cinismo, tal descuenta el relámpago
que mata a un pueblo al fin del mundo;
las quimeras vuelan en el aire;
las probabilidades huyen o sobreabundan;
tratos concluidos, tratos rotos
luchan y se empujan en disputas;
el aire quema —y las cifras paradójicas,
en fajos llenos, en pesados manojos,
son rechazadas y traqueteadas y zarandeadas
y se aterran en esas refriegas,
hasta que sus sumas cansadas,
masas contra masas,
se quiebran.
A fin de mes, cuando las debacles se deciden,
la muerte las rúbrica con suicidios
y las caídas se desmoronan en ruinas
que se iluminan
en exaltados funerales.
Pero ese mismo día, en las horas lívidas,
las voluntades, en la fiebre, reviven;
el ensañamiento solapado
vuelve, como antaño.
Se traiciona, se sonríe y se muerde
y se trabaja para otras muertes.
El odio ronca, como una máquina,
alrededor de quienes asesina.
Se roba, con autoridad, a las gentes
cuyos cofres son indigentes.
Se mezcla con el honor la estafa,
para cebar hasta las patrias
y amotinar hacia el oro tórrido e infamante
el enloquecimiento universal.
¡Oh el oro, allá lejos, como torres en las nubes,
el oro extendido sobre el estante de los espejismos,
con millones de brazos tendidos hacia él,
y gestos y llamadas, de noche,
y la plegaria unánime que ruge,
de un extremo al otro de los horizontes del mundo!
Allá lejos, cubos de oro sobre triángulos de oro,
y todo alrededor las fortunas célebres
encaramándose sobre álgebras.
¡Oro! —¡beber y comer oro!
y, aún más feroz que la rabia del oro,
la fe en el juego misterioso
y sus azares huraños y tenebrosos
y sus arbitrarias voluntades ciertas
que restauran el viejo destino;
el juego, eje terrible, en torno al cual girará la aventura,
por solo placer de anomalía,
por sola necesidad de celo y de locura,
allá lejos, donde se cruzan las leyes del espanto
y las supremas desazones,
perdidamente, la pasión futura.
Como un torso de piedra y de metal erguido,
que oculta en su misterio y su ardor profundo
el corazón palpitante y jadeante del mundo,
el monumento del oro en las tinieblas hierve.
Emile Verhaeren
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-la-bolsa-emile-verhaeren/