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A mia madre.
La ferita è contro un cuscino
Bagnato del sangue della ferita
Che porta sotto il seno.
Com’è bianca! Il medico
Non ha una sola parola che rassicuri.
Quelli che l’amano, dicono: «Questa sera,
Sarà viva o morta?»
I poveri di cui ella è la speranza
Guardano dal buco della porta.
O Francia, così i tuoi giorni gioiosi
Erano fuggiti nella notte profonda.
Così abbiamo creduto i tuoi occhi
Per sempre chiusi per il mondo.
La ferita è salvata e dorme
Nel suo letto bianco, tutta dimagrita.
Ha sfiorato da vicino la morte;
Le vietano di parlare forte,
Temono persino che rida.
Ma fuori un vento tiepido
Verdeggia già le nere cime.
Come si annoia, a mezzogiorno,
Delle tisane e delle diete!
O Francia, così i tuoi giorni gioiosi
Erano fuggiti nella notte profonda;
Ma l’alba rinasce e i tuoi occhi
Si sono socchiusi sul mondo.
La ferita infine questa mattina
Ha ingannato la sua infermiera.
Parte con passo incerto.
Ha voluto sentire il timo
In quel sentiero che sale.
Le sue braccia non sono più così esili.
È più forte. « Oh! la prateria! »
Coglie e mette dei fiordalisi
Nei suoi capelli. È guarita!
O Francia, così i tuoi giorni gioiosi
Erano fuggiti nella notte profonda.
Ma ecco il sole! I tuoi occhi
Restano spalancati sul mondo.
Charles Cros
Traduzione generata da Poésies 123 con il supporto del modello di intelligenza artificiale deepseek-chat.
Testo pubblicato su Poésies 123: https://www.poesies123.com/it/poesia-la-ferita-charles-cros/