Die Verwundete

Gedicht von Charles Cros Sammlung Das SandelholzkästchenEpoche 19. JahrhundertDrucken

Für meine Mutter.

Die Verwundete lehnt an einem Kissen,
durchtränkt vom Blut der Wunde,
die sie unter der Brust trägt.
Wie blass sie ist! Der Arzt
hat kein einziges Wort, das beruhigt.
Die sie lieben, sagen: „Wird sie
heute Abend leben oder tot sein?“
Die Armen, deren Hoffnung sie ist,
schauen durch das Loch in der Tür.

O Frankreich, so waren deine frohen Tage
in die tiefe Nacht entflohen.
So glaubten wir, deine Augen
seien für die Welt für immer geschlossen.

Die Verwundete ist gerettet und schläft
in ihrem weißen Bett, ganz abgemagert.
Sie hat den Tod aus der Nähe gestreift;
man verbietet ihr, laut zu sprechen,
man fürchtet sogar, dass sie lacht.
Doch draußen ergrünen schon
die schwarzen Wipfel in lauem Wind.
Wie langweilt sie sich, am Mittag,
mit den Kräutertees und Diäten!

O Frankreich, so waren deine frohen Tage
in die tiefe Nacht entflohen;
doch das Morgenrot ersteht neu, und deine Augen
haben sich der Welt halb geöffnet.

Die Verwundete hat endlich heute Morgen
ihre Krankenwärterin getäuscht.
Sie geht mit unsicherem Schritt fort.
Sie wollte den Thymian riechen
auf diesem Pfad, den sie erklimmt.
Ihre Arme sind nicht mehr so schmächtig.
Sie ist stärker. „Oh, die Wiese!“
Sie pflückt und steckt Kornblumen
in ihre Haare. Sie ist geheilt!
O Frankreich, so waren deine frohen Tage
in die tiefe Nacht entflohen.
Doch siehe, die Sonne! Deine Augen
bleiben weit offen für die Welt.

Charles Cros

Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.

Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-die-verwundete-charles-cros/