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¡Oh cobardes, ahí está! ¡Vaciad en las estaciones!
El sol enjugó con sus pulmones ardientes
los bulevares que una tarde colmaron los Bárbaros.
¡Ahí está la Ciudad santa, asentada al occidente!
¡Vamos! se avisará el reflujo incendiario,
¡ahí están los muelles, ahí los bulevares, ahí
las casas sobre el azur ligero que se irradia
y que una tarde la rojez de las bombas estrelló!
¡Esconded los palacios muertos en nichos de tablas!
El día antiguo espantado refresca vuestras miradas.
He aquí el rebaño rojo de las torcedoras de caderas:
¡Sed locos, seréis cómicos, estando extraviados!
¡Montón de perras en celo comiendo cataplasmas,
el grito de las casas de oro os reclama. Volad!
¡Comed! He aquí la noche de gozo de profundos espasmos
que desciende a la calle. Oh bebedores desolados,
¡Bebed! Cuando la luz llega intensa y loca,
escarbando a vuestro lado los lujos chorreantes,
¿no vais a babear, sin gesto, sin palabra,
en vuestros vasos, los ojos perdidos en los lejanos blancos?
¡Tragad, por la Reina de nalgas en cascada!
¡Escuchad la acción de los estúpidos hipos
desgarradores! ¡Escuchad saltar en las noches ardientes
a los idiotas gimientes, viejos, fantoches, lacayos!
¡Oh corazones de suciedad, bocas espantosas,
funcionad más fuerte, bocas de podredumbres!
Un vino para estos torpores innobles, sobre estas mesas…
Vuestros vientres están fundidos de vergüenzas, oh Vencedores!
¡Abrid vuestra nariz a las soberbias náuseas!
¡Mojad de venenos fuertes las cuerdas de vuestros cuellos!
Sobre vuestras nucas de niños bajando sus manos cruzadas
el Poeta os dice: «¡Oh cobardes, sed locos!
Porque escarbáis el vientre de la Mujer,
aún teméis de ella una convulsión
que grite, asfixiando vuestro nido infame
sobre su pecho, en una horrible presión.
Sifilíticos, locos, reyes, fantoches, ventrílocuos,
¿qué le puede hacer a la puta París
vuestras almas y vuestros cuerpos, vuestros venenos y vuestros harapos?
¡Ella se sacudirá de vosotros, gruñones podridos!
Y cuando estéis abatidos, gimiendo sobre vuestras entrañas,
los flancos muertos, reclamando vuestro dinero, perdidos,
la roja cortesana de senos henchidos de batallas
¡lejos de vuestro estupor torcerá sus puños ardientes!
Cuando tus pies han bailado tan fuerte en las cóleras,
¡París! cuando recibiste tantos golpes de cuchillo,
cuando yaces, reteniendo en tus pupilas claras
un poco de la bondad del feroz renuevo,
¡oh ciudad dolorosa, oh ciudad casi muerta,
la cabeza y los dos senos lanzados hacia el Porvenir
abriendo sobre tu palidez sus mil millones de puertas,
ciudad que el Pasado sombrío podría bendecir:
Cuerpo remagnetizado para las enormes penas,
¡reasí absorbes la vida espantosa! sientes
brotar el flujo de los gusanos lívidos en tus venas,
y sobre tu claro amor rondar los dedos helados!
Y no es malo. Los gusanos, los gusanos lívidos
no estorbarán más tu aliento de Progreso
que los Stryx apagaban el ojo de las Cariátides
donde lágrimas de oro astral caían de los azules peldaños.»
Aunque sea horrible volverte a ver cubierta,
así; aunque nunca se haya hecho de una ciudad
úlcera más hedionda a la Naturaleza verde,
el Poeta te dice: «¡Espléndida es tu Belleza!»
La tormenta te ha consagrado suprema poesía;
el inmenso removerse de las fuerzas te socorre;
tu obra hierve, la muerte ruge, ¡Ciudad elegida!
Acumula los estridores en el corazón del clarín sordo.
El Poeta tomará el sollozo de los Infames,
el odio de los Presidiarios, el clamor de los Malditos;
y sus rayos de amor azotarán a las Mujeres.
¡Sus estrofas saltarán: Ahí está! ¡ahí está! bandidos!
– Sociedad, todo está restablecido: – las orgías
lloran su antiguo estertor en los antiguos lupanares:
y los gases en delirio, en las murallas enrojecidas,
¡llamean siniestramente hacia los azures pálidos!
Arthur Rimbaud
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-la-orgia-parisina-o-paris-se-repuebla-arthur-rimbaud/
