O cadafalso

Poema de Victor Hugo Temas MorteÉpoca Século XIXImprimir

— Olho por olho! Dente por dente! Cabeça por cabeça! À morte!
Justiça! O cadafalso vale mais que o remorso.
Talião! talião!

— Silêncio aos gritos selvagens!
Não! basta de desgraça, de assassínio e de devastações!
Basta de degolas! basta de luto! basta
De fantasmas sem cabeça e de horríveis defuntos!
Basta de visões fúnebres na bruma!
Basta de dedos hediondos, mostrando o sangue que fumega,
Negros, e contando os buracos dos lençóis na noite!
Nada de supliciados cujo grito nos persegue!
Nada de espectros lançando a sua sombra sobre as nossas cabeças!
Estamos a pingar de todas as tempestades;
Já não há mais que um dever e uma verdade,
É, depois de tanta angústia e calamidade,
Homem, abrir o seu coração, pássaro, abrir a sua asa
Para esse céu que a grande alma eterna enche!
O povo, que os reis esmagavam sob os seus calcanhares.
É a pedra prometida ao templo, e nós queremos
Que a pedra construa e não que ela lapide!
Nada de sangue! nada de morte! É um refluxo estúpido
A ferocidade sobre a ferocidade.
Um pilar de cadafalso sustenta mal a cidade.
Tu queres fazer morrer! Eu quero fazer nascer!
Eu muro o sepulcro e abro a janela.
Deus não fez o sangue, ao amor reservado.
Para que o deem a beber às fendas do pavimento.
Trata-se de degolar? Povos, trata-se de ser.
Quê! queres vingar-te, transeunte? de quem? do amo?
Se não vales mais, que vens fazer aqui?
Todo mistério onde se lança um assassínio é obscurecido;
O enigma ensanguentado é mais áspero de resolver;
A sombra abre-se terrível após o golpe de raio;
Matar não é criar, e enganar-se-ia
Se se acreditasse que tudo acaba no cutelo;
É aí que inesperada, impenetrável, imensa.
Cheia de relâmpagos súbitos, a questão começa;
É do bem e do mal; mas o mal é maior.
Satanás ri através do cadafalso transparente.
O carrasco, seja quem for, tem o pé no abismo;
Faça o que fizer, ai! o machado comete um crime;
Uma lúgubre noite fumega sobre esse fio;
Quando acaba de matar, como, ao aproximar-se dele.
Estremece-se de o ver todo a pingar, e como
Se sente que ele feriu na sombra mais que um homem
Logo que desapareceu o culpado imolado.
Fora do cesto trágico onde a cabeça rolou.
O princípio inocente, divino, inviolável.
Com o seu olhar de astro à aurora semelhante.
Ergue-se, espectro augusto, um círculo vermelho ao pescoço.
O homem é implacável, ai, sem saber onde.
Como não vê ele que vive num problema.
Que o homem é solidário com os seus monstros mesmo.
E que não pode matar outra coisa senão Abel!
Quando uma cabeça cai, sente-se tremer o céu.
Decapitem Nero, essa hiena insensata,
A vida universal está em Nero ferida;
Façam subir Tibério ao cadafalso amanhã,
Tibério sangrará o sangue do género humano.
Estamos todos misturados com o que faz a Greve;
Quando um homem, em público, vendo-nos como um sonho.
Morre, implorando em vão os nossos covardes abandono.
Esse assassínio é o nosso assassínio e nós respondemos por ele;
É com um pedaço da nossa indiferença. É com um farrapo da nossa consciência.
Com a nossa alma de todos, que o executor cansado
Limpa ao ir-se embora o seu hediondo cutelo.
O homem pode esquecer; as coisas importunas
Apagam-se no brilho ondulante das fortunas;
O passado, o futuro, velam-se por momentos;
Os banquetes, os archotes, os fogos, os diamantes.
A iluminação triunfal das festas.
Podem eclipsar a sombra enorme dos profetas;
Em torno dos grandes tanques, à beira das claras águas.
As crianças radiantes podem aos gritos de pássaros
Misturar o ruído confuso dos seus lábios floridos.
E, no Luxemburgo ou nas Tulherias,
Diante dos velhos heróis de mármore de punhos crispados.
Dançar, rir e cantar: os louros estão cortados!
A Courtille de fronte baixa pode afogar nos copos
A lembrança dos dias ilustres e severos;
A valsa pode arrebatar, deslumbrar, embriagar
Mulheres de cetim, felizes por entregar
O máximo de nudez possível aos olhos de chama;
O himeneu pode murmurar o seu casto epitalâmio;
O baile de máscaras, lascivo, enfeitado, ruidoso, encantador,
Pode acender a sua tocha e saltar loucamente.
Goule de mortalha alegre, larva em flores, espectro rosa;
Mas, qualquer que seja o tempo, qualquer que seja a causa.
É sempre uma noite funesta para todo o povo
Aquela em que, conduzindo um padre, um carcereiro
Vasculha no molho de chaves que pende do seu cinto
Para ir, sobre o leito de febre e de tortura,
Acordar antes da hora um pobre homem adormecido,
Enquanto, sobre a Greve, entrevistos a meio.
Sob os golpes de martelo que fazem fugir a coruja.
Terríveis vigas erguem a sua silhueta.
Coradas pela lanterna horrível do carrasco.
O velho gládio do juiz tem a noite por bainha.
O tribunal não pode dessa bainha lívida
Tirar senão a dor, a ansiedade, o vazio,
O nada, o remorso, a ignorância e o pavor.

Que ele fira em nome do povo ou vingue em nome do rei.
Justiça! dizeis vós. — Que chamais justiça?
Que nos entreajudemos, que sejamos irmãos, que vistamos
Aqueles que estão nus, que demos a todos o pão sagrado.
Que se quebre o hediondo degredo onde o pobre está murado,
Mas que não se toque na balança sombria!
O sepulcro onde, pensativo, o homem naufraga e afunda.
Para além de hoje, de amanhã, das estações.
Dos dias, do flamejar dos nossos vãos horizontes,
E das quimeras, presa e fruto do nosso estudo, Tem o seu céu cheio de aurora e feito de certeza;
A justiça é dele o astro imutável e distante.
A nossa justiça, como o nosso destino.
É tateamento, perturbação, erro, nuvem, dúvida;
Mártir, aplaudo-me; juiz, receio-me;
O infalível, sou eu, diz? és tu? responde.
Gritais: — As nossas dores são o nosso direito. Fujamos.
Estamos demasiado expostos à sorte que nos esmaga.
Estamos demasiado feridos de um mal inexplicável.
Temos demasiados lutos, demasiados jugos, demasiados invernos.
Estamos demasiado sofredores, nos nossos destinos diversos.
Todos, os grandes, os pequenos, os obscuros, os célebres.
Para não condenar alguém nas nossas trevas. —
Pois que não vedes nada de claro na sorte.
Não vos apresseis demasiado a concluir dela a morte.
Fosse mesmo a morte de um rei, de um amo e de um déspota;
Na bruma insondável onde tudo sangra e soluça,
Não vos apresseis demasiado a tomar as vossas desgraças.
Os vossos dias sem fogo, os vossos dias sem pão, os vossos gritos, as vossas lágrimas.
E esse luto que sobre vós e a vossa raça cai.
Para os fazer servir a construir uma tumba.
Que passo tereis dado por ter acrescentado
Ao vosso obscuro destino, sombra e fatalidade.
Essa outra obscuridade que chamais justiça?
Fazer do cadafalso, ameaçador edifício.
Um altar para abençoar o progresso recém-nascido,
Ó vivos, é demência; e que tereis ganho
Quando, de um culto de morte lamentáveis ministros.
Tiverdes casado essas enfermas sinistras,
A justiça coxa e a cega ananké?
O gládio procura sempre um alvo sempre falhado;
A palma, essa chama de flores cintilantes,
Feita de azul, estremece diante de mãos sangrentas.
E recua e foge, sensitiva dos céus!
A cólera saciada tem a fronte carregada.
Quanto a mim, tu sabes, noite calma em que respiro,
Tivesse eu aí, sob os meus pés, o meu inimigo, o pior,
Caim juiz, Judas pontífice, Satanás rei.
Que eu abriria a minha porta e diria: Salva-te!

Não, o alargamento dos tristes cemitérios
Não é o fim. Marchemos, recuemos as fronteiras
Da vida! Ó meu século, vamos sempre mais alto!
Cresçamos!

Que quer ele então de nós, o cadafalso.
Essa armação espectro acostumada às multidões.
Esse ilhéu negro que assedia e bate com as suas vagas
A multidão de ondas inquietas e movediças.
Esse sepulcro que vem atacar os vivos,
E que, sobre os palácios assim como sobre os casebres.
Surge, erguendo um gládio na ponta dos seus braços vermelhos?
Mistério que se entrega às encruzilhadas, pedaço
Da tumba que vem molhar-se no riacho,
Desafiando o dia, o ruído, os gritos; esquife descarado
Que, feroz, cínico e covarde, parece ateu!
Ó espetáculo execrado nos mais repugnantes.
Uma morte que se deixa acotovelar pelos transeuntes,
Que permite que um pregoeiro fora da sombra a tire!
Uma morte que não tem o pavor do riso.
Desvelando a escada que na noite desce,
Dizendo: vede! andando na rua, e deixando
A lama salpicar o seu lençol semeado de astros;
Que, sobre um tablado, mostra entre dois vis pilares
O seu horror, a sua fronte negra, o seu olho de basilisco;
Que consente em vir trabalhar em público,
E que, prostituta, aceita, nas praças,
A familiaridade das feras populares!

Ó vivente do túmulo, vivente do infinito,
Jeová! Deus, claridade, raio nunca embaciado.
Para fazer da morte, da noite, das trevas,
Puseram o teu triângulo entre dois postes funerários;
E a sua multidão, que vê resplandecer a tua luz.
Não sente na sua fronte despontar um áspero suor.
E o horror não aperta esse negro povo unânime.
Quando eles fazem, para punir o que chamaram crime.
Em nome do que chamaram verdade.
Sobre a vida, ó terror, cair a eternidade!

Victor Hugo

Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.

Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-o-cadafalso-victor-hugo-2/