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Estava acabado. Esplêndido, cintilante, soberbo,
Brilhando sobre a cidade como a foice sobre a erva,
Largo aço cujo dia fazia uma claridade,
Tendo não sei quê na sua tranquilidade
Do deslumbramento do triângulo místico,
Semelhante ao fulgor no fundo de um templo antigo,
O fatal cutelo erguido triunfava.
Não tinha guardado nada do que fizera
Senão uma pequena mancha imperceptível e rubra.
O carrasco tinha voltado para o seu antro;
E a pena de morte, reconduzindo os seus criados,
Juízes, padres, tinha regressado ao seu palácio,
Com o seu carro terrível cuja roda,
Silenciosa, deixa um sulco na lama
Que se enche de sangue logo que passou.
A multidão dizia: bem! pois o homem é insensato,
E aqueles que tudo seguem, e cuja maneira é essa,
Seguem mesmo esse carro e mesmo esse sulco.
Eu estava lá. Pensava. O poente púrpurava
O grave Hotel de Ville às lutas sempre pronto,
Entre o Ontem que medita e o Amanhã com que sonha.
O cadafalso acabava, ficando só na Praça,
O seu dia, ao ver expirar o sol.
O crepúsculo veio, semelhante aos fantasmas.
E eu estava sempre lá, olhava o machado,
A noite, a cidade imensa e a pequena mancha.
À medida que no fundo do firmamento obscuro
A obscuridade crescia como um muro assustador,
O cadafalso, bloco hediondo de madeiras fúnebres,
Enchia-se de negrume e tornava-se trevas;
Os relógios tocavam, não a hora, mas o dobre;
E sempre, sobre o aço, embora o cutelo
Já não fosse mais que uma forma medonha e sombria,
A vermelhidão da mancha aparecia na sombra.
Um astro, o primeiro que se vê à tarde,
Enquanto eu pensava, subia no céu negro.
A sua luz tornava o cadafalso mais disforme.
O astro repetia-se no triângulo enorme;
Lançava-lhe assim como num lago o seu reflexo,
Clarão misterioso e sagrado; parecia
Que sobre o machado horrível, aos assassínios habituado,
O astro deixava cair a sua lágrima de luz.
O seu raio, como um dardo que bate e ressalta,
Feria o ferro com um choque luminoso; dir-se-ia
Que se via refluir a estrela do machado.
Como um carvão que cai e se desprende de um fogo,
Reflectia-se naquele espelho de espanto;
Sobre a justiça humana e sobre a humana lei
Da eternidade calma augusta salpico.
“Terá o céu recebido uma ferida deste ferro?
Pensei eu. Sobre quem fere então o homem esquálido?
Qual é então o teu mistério, ó gládio?” E o meu olhar
Errava, já não vendo nada senão através de um véu,
Da gota de sangue à gota de estrela.
30 de março de 1856.
Victor Hugo
Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.
Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-o-cadafalso-victor-hugo/