Der boreale April

Gedicht von Charles-Nérée Beauchemin Sammlung Die morgendlichen BlütenEpoche 19. JahrhundertDrucken

Ist es der April? Auf dem Hügel
Lockt eine zärtliche Stimme wie eine Nachtigall,
Vom Morgengrauen bis zum Abend.
Ist es der Gesang des Hänflings?
Ist es eine Flöte? Ist es die Note
Der Amsel?

Trotz Nieselregen und Hagel
Singt der Virtuose mit zerbrechlicher Stimme
Immer weiter;
In tausend Tönen beginnt er von neuem
Die melancholische Romanze
Seiner Liebe.

Der Sänger, zurück aus den Floridas,
Erinnert sich an das klare Azur
Der glühenden Himmel,
In den Armen der weinenden Buchen
Erzählt er seine Reue und seine Ängste
Jedem, der kommt.

Vom Schnee auf seinem Flug überrascht,
Fürchtet er noch immer den Zug
Der schwarzen Stürme;
Und seine rührende Vokalise
Seufzt und plaudert, weint und singt
Zugleich.

Flieht, Wolken, Regenschauer,
Hagel, Nebel, raue Fröste,
Borealer Wind!
Flieht! Die Natur fleht dich an,
Späte und schwindende Morgenröte
Des Floréal.

Mit einem amethystblauen Himmel,
Mit dem vagen und traurigen Zauber
Der öden Wälder,
Stimmt sich ein neuer Rhythmus ab.
Süße Nachtigall, deine exquisite Klage
Bezaubert die Lüfte!

Manchmal, mit seiner klarsten Stimme,
Lässt der Vogel, dessen Gesang schneller wird,
Einen Triller perlen:
In diesem lebhaften Glanz der Fröhlichkeit
Ruft er euch und drängt euch,
Schöne Apriltage.

Schon haben Hügel und Täler
In den Sonnenstrahlen schmelzen sehen
Schnee und Eis;
Und wenn der Mittag flammt, erheben sich
Düfte von Harz und Saft
In den Büschen.

Welcher Hauch hat diese sanften Töne
Auf die Spitzen der frostigen Knospen gelegt?
Welcher Sylphe malt
Mit diesem reizenden Veroneser Grün
Die jungen Knospen der Lärche
Und der Tanne?

Unter den erwärmten Atemzügen,
Die uns diese Böen
Feuchter und sanfter Luft bringen,
Scheint es uns, als ob alles wiedergeboren würde.
Man spürt, wie eine Welle der Jugend
In uns fließt.

Alles war tot in den Hochwäldern;
Nun plötzlich, voll die Hecken,
Voll die Furchen,
Von Sonne, Vögeln, Brisen,
Voll der Himmel, voll die grauen Wälder,
Voll die Täler.

Es ist nicht mehr eine schüchterne Stimme,
Die in der feuchten Luft präludiert,
Unter den Unterholz;
Es ist eine universelle Aubade;
Man könnte meinen, das Azur fließe
Von Gezwitscher.

Angesichts dieser Erneuerung der Dinge
Träume ich von rosa Idyllen;
Ich sehe euch wieder,
Erste Jahreszeit, schöne Jahre,
Mit Traumblumen gekrönt,
Wie einst.

Und während in den Lichtungen
Die Frühlingsstimmen flüstern,
Höre ich
Die verwundete Seele nach Nachtigallenart singen,
Die so süße, gerührte Stimme
Meiner Frühlinge.

Charles-Nérée Beauchemin

Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.

Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-der-boreale-april-charles-neree-beauchemin/