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¿Es abril? En la colina
gorjea una voz cariñosa,
del alba al anochecer.
¿Es el canto de la pardilla?
¿Es una flauta? ¿es la nota
del mirlo negro?
A pesar de la llovizna y el granizo,
el virtuoso de voz frágil
canta todavía;
en mil tonos recomienza
la melancólica romanza
de sus amores.
El cantor, de vuelta de las Floridas,
del claro azur de los cielos tórridos
recordando,
en brazos de las hayas llorosas
dice sus pesares y sus alarmas
a todo el que llega.
Sorprendido en su vuelo por la nieve,
teme aún el cortejo
de los negros vientos del sur;
y su vocalización conmovedora
suspira y charla, llora y canta
al mismo tiempo.
Huid, nubes, aguaceros,
granizo, nieblas, ásperas heladas,
¡viento boreal!
¡Huid! La naturaleza te implora,
tardía y lánguida aurora
de floreal.
Con un cielo azul de amatista,
con el encanto vago y triste
de los bosques desiertos,
un ritmo nuevo se armoniza.
¡Dulce ruiseñor, tu queja exquisita
encanta los aires!
A veces, con su voz más clara,
el ave, cuyo canto se acelera,
desgrana un trino:
en este vivo resplandor de alegría,
es a vosotros a quienes llama y apremia,
hermosos días de abril.
Ya colinas y valles
han visto fundirse a los soles
nieve y témpanos;
y, cuando el mediodía flamea, se elevan
aromas de goma y de savia
en los matorrales.
¿Qué soplo ha puesto estos matices suaves
en las puntas de los friolentos brotes?
¿Qué sílfo pinta
de este encantador verde veronés
los jóvenes capullos del alerce
y del abeto?
Bajo los alientos recalentados
que nos traen estas ráfagas
de aire húmedo y dulce,
nos parece que todo renace.
Se siente como un oleaje de juventud
correr en nosotros.
Todo estaba muerto en los altos bosques;
he aquí, de pronto, llenas las cercas,
llenos los surcos,
de sol, de pájaros, de brisas,
lleno el cielo, llenos los bosques grises,
llenos los valles.
Ya no es una voz tímida
la que preludia en el aire húmedo,
bajo los matorrales;
es una albada universal;
pareciera que el azur fluye
de gorjeos.
Ante este renuevo de las cosas,
sueño con idilios rosados;
os vuelvo a ver,
primavera, bellos años,
de flores de ensueño coronados,
como antaño.
Y, mientras que en los claros
cuchichean las voces primaverales,
yo también oigo
gorjear el alma herida,
la tan dulce voz enternecida
de mis primaveras.
Charles-Nérée Beauchemin
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-el-abril-boreal-charles-neree-beauchemin/