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E é ao longo destas terras de sepultura,
Nestes pântanos, que são lamacentos há mil anos,
Que eu amarro, esta noite, o meu desejo de aventura,
Como um brusco veleiro frágil e violento.
Deixei, lá longe, os cais distantes,
Donde se exaltava e navegava, nas manhãs,
Inassatisfeita,
Com o velho butim do mundo nos seus flancos claros,
Com os seus pavilhões amotando o ar,
A Eterna, que é a vida.
Aqui, o silêncio pesa com todo o seu peso
Sobre um recinto bordado de dunas;
As mãos oblíquas da lua
Aí acariciam, sob os céus frios,
Enormes fileiras de túmulos brancos.
Ramos, semelhantes a vértebras,
Pendendo, quebrados, em torno de troncos maciços e pesados;
Grandes aves de arminho e veludo,
De voo torpente e lento, aí pisam as trevas.
Clepsidras de ouro, crânios e tochas,
Mãos de granito batendo no limiar dos pórticos,
Asas de pedra e as suas penas de ferro,
Folhas amarelas juncando as lajes,
Oh! todo o outono e todo o inverno
Da morte imemorial.
Oh! o áspero cemitério esparso do pensamento humano!
A Babel ascendente desmoronada em túmulos,
Onde todo um esplendor de esperança e de archotes,
Contra o solo, é esmagado,
Enquanto que em cima, sempre, os maravilhosos mistérios
Abrindo os seus espaldeiros de fogos, no firmamento,
Estendem, mas na noite, os seus frutos de diamante
Para as angústias da terra.
No entanto, lançou-se ao fundo dos céus,
Para os capturar,
Maravilhosas redes;
Fixou-se e ajustou-se,
Um após outro, os factos após os factos;
Ergueu-se escadas frágeis
Cuja razão firmava cada degrau,
Com dedos ágeis;
Construiu-se, para os alcançar,
De século a século e de idade em idade,
Sem jamais se cansar, nem sem se queixar,
Brancos e maravilhosos andaimes?
E no entanto, eis o cemitério esparso,
A Babel ascendente desmoronada em túmulos,
Onde o pensamento está fragmentado e disperso
Em blocos hirsutos
E em mornos archotes.
É que aquele que se esperava não veio,
Aquele, cuja natureza inteira
Reunirá, um dia, a subtil matéria
Em crisóis poderosos ainda desconhecidos;
É que a raça ardente e fina,
De que ele será a flor,
Não multiplicou os seus milhares de raízes
Até ao âmago das profundezas;
É que o passado morto domina ainda e capta
Demasiado fortemente, todo o vigor da vontade,
Para que o espírito, com um largo esforço se adapte
Ao seu meio novo de verdade;
É que todo o homem, enfim, não escuta o suficiente
O sono de futuro que mantém, em si mesmo, embalado,
E que ele ouve sob os grandes céus solenizados,
Sonhar, com palavras divinas, à noite, no silêncio.
Meu coração, existe um voto de alegria e de valentia
Mais soberbo de formar, do que ser,
Um dia, o arauto puro deste prodígio por nascer;
Do que domar já para a sua larga vitória,
Os brancos cavalos do virgem orgulho e da glória?
Oh vós, minhas mãos, ficai limpas e belas,
Oh vós, meus olhos, ficai claros, mas fechados,
À espera do tranquilo rebelde
Que os séculos terão subtilmente formado,
Para descobrir, com golpes de audácia e de génio,
As palavras que encerram toda a harmonia
E reunir o nosso espírito e o mundo,
Nas duas mãos de uma muito simples lei profunda.
Emile Verhaeren
Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.
Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-a-espera-emile-verhaeren/