Das Warten

Gedicht von Emile Verhaeren Epoche 19. Jahrhundert

Und es ist entlang dieser Gräberlande,
In diesen Sümpfen, die seit tausend Jahren schlammig sind,
Dass ich heute Abend mein Verlangen nach Abenteuer festmache,
Wie ein plötzliches Segelboot, zerbrechlich und heftig.

Ich habe dort hinten die fernen Kais verlassen,
Von wo aus sich erhob und in den Morgen navigierte,
Unerfüllt,
Mit der alten Beute der Welt in ihren hellen Flanken,
Mit ihren Flaggen, die die Luft aufwiegeln,
Die Ewige, die das Leben ist.

Hier lastet das Schweigen mit all seinem Gewicht
Auf einem umzäunten Feld, von Dünen gesäumt;
Die schrägen Hände des Mondes
Streicheln dort unter den kalten Himmeln
Riesige Reihen weißer Gräber.

Zweige, gleich Wirbeln,
Hängen, zerbrochen, um massige und schwere Stämme;
Große Vögel aus Pelzwerk und Samt,
Mit trägem und langsamem Flug, treten dort die Finsternis.
Goldene Wasseruhren, Schädel und Fackeln,
Hände aus Granit, die an die Schwelle der Portale stoßen,
Flügel aus Stein und ihre eisernen Federn,
Gelbe Blätter, die die Platten bedecken,
Oh! der ganze Herbst und der ganze Winter
Des unvordenklichen Todes.

Oh! der raue, verstreute Friedhof des menschlichen Denkens!
Das aufsteigende Babel, in Gräber eingestürzt,
Wo eine ganze Pracht von Hoffnung und Fackeln
Gegen den Boden zerschmettert ist,
Während oben immer die wunderbaren Mysterien
Ihre Spaliere aus Feuer am Firmament öffnen
Und, doch in der Nacht, ihre diamantenen Früchte
Den Ängsten der Erde entgegenstrecken.

Doch hat man in die Tiefe der Himmel
Wunderbare Netze geworfen,
Um sie zu fangen;
Hat man fixiert und angepasst,
Eins nach dem anderen, die Tatsachen nach den Tatsachen;
Hat man zerbrechliche Leitern aufgerichtet,
Deren jede Sprosse die Vernunft mit flinken Fingern
Befestigte;
Hat man gebaut, um sie zu erreichen,
Von Jahrhundert zu Jahrhundert und von Zeitalter zu Zeitalter,
Ohne je zu ermüden, noch ohne zu klagen,
Weiße und wunderbare Gerüste?
Und dennoch, hier ist der verstreute Friedhof,
Das aufsteigende Babel, in Gräber eingestürzt,
Wo das Denken zerstückelt und zerstreut ist
In verstörte Blöcke
Und in düstere Fackeln.

Denn der, den man erwartete, ist nicht gekommen,
Der, dessen die ganze Natur einst
Die feine Materie sammeln wird
In mächtigen Schmelztiegeln, noch unbekannt;
Denn das glühende und feine Geschlecht,
Dessen Blüte er sein wird,
Hat seine Tausende von Wurzeln nicht vervielfacht
Bis in den tiefsten Grund der Tiefen;
Denn die tote Vergangenheit beherrscht noch und fängt
Zu stark jede Kraft des Willens ein,
Als dass der Geist sich mit großer Anstrengung
Seinem neuen Milieu der Wahrheit anpassen könnte;
Denn schließlich hört nicht jeder Mensch genug
Den Schlaf der Zukunft, den er in sich selbst gewiegt hält,
Und den er unter den feierlichen großen Himmeln
Mit göttlichen Worten träumen hört, nachts, in der Stille.

Mein Herz, gibt es einen Wunsch nach Freude und Tapferkeit,
Der herrlicher zu fassen wäre, als eines Tages
Der reine Herold dieses kommenden Wunders zu sein;
Als schon für seinen großen Sieg zu zähmen
Die weißen Pferde des jungfräulichen Stolzes und des Ruhms?

Oh ihr, meine Hände, bleibt sauber und schön,
Oh ihr, meine Augen, bleibt klar, aber geschlossen,
In Erwartung des friedlichen Rebellen,
Den die Jahrhunderte feinsinnig geformt haben werden,
Um mit Schlägen der Kühnheit und des Genies
Die Worte zu entdecken, die jede Harmonie bergen,
Und unseren Geist und die Welt zu vereinen
In den beiden Händen eines sehr einfachen tiefen Gesetzes.

Emile Verhaeren

Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.

Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-das-warten-emile-verhaeren/