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El abuelo moría frío y rígido.
Tenía noventa años.
La blancura de su frente lívida
parecía blanca sobre sus sábanas blancas.
Entreabrió su gran ojo pálido,
y luego habló con una voz
lejana y vaga como un estertor,
o como un soplo en el fondo de los bosques.
¿Es un recuerdo, es un sueño?
En las claras mañanas de gran sol
el árbol fermentaba bajo la savia,
mi corazón latía con una sangre bermeja.
¿Es un recuerdo, es un sueño?
¡Qué dulce y breve es la vida!
¡Me acuerdo, me acuerdo
de los días pasados, de los días antiguos!
¡Era joven! ¡me acuerdo!
¿Es un recuerdo, es un sueño?
El agua siente un escalofrío correr
a cada brisa que se levanta;
mi pecho temblaba a cada deseo.
¿Es un recuerdo, es un sueño
ese soplo ardiente que nos levanta?
¡Me acuerdo, me acuerdo!
¡Fuerza y juventud! ¡oh dichosos bienes!
¡El amor! ¡el amor! ¡me acuerdo!
¿Es un recuerdo, es un sueño?
Mi pecho está lleno del ruido
que hacen las olas en la orilla,
mi pensamiento vacila y me huye.
¿Es un recuerdo, es un sueño
lo que empiezo o lo que acabo?
¡Me acuerdo, me acuerdo!
Me van a tender junto a los míos;
¡la muerte! ¡la muerte! ¡me acuerdo!
Guy de Maupassant
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-el-abuelo-guy-de-maupassant/