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La absurdidad crece como una flor fatal
En el mantillo de los sentidos, los corazones y los cerebros;
En vano truenan, allá lejos, los prodigios nuevos;
Nosotros, nosotros seguimos pudriéndonos en la razón natal.
Quiero caminar hacia la locura y sus soles,
Sus blancos soles de luna en pleno mediodía, extraños,
Y sus ecos lejanos, mordidos de estrépitos
Y de ladridos y llenos de perros bermejos.
Islas en flor, sobre un lago de nieve; nube
Donde anidan pájaros bajo las plumas del viento;
Grutas de tarde, con un sapo de oro delante,
Y que no se mueve y come un rincón del paisaje.
Picos de garzas, enormemente abiertos para nada,
Mosca, en un rayo, que se agita, inmóvil
La inconsciencia dulce y el tic-tac débil
De la tranquila muerte de los locos, ¡la oigo bien!
Emile Verhaeren
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-flor-fatal-emile-verhaeren/